viceversa

Un alba gigantesca

o una noche de cuarzo. La tristeza renace cuando el amor defiende su violencia.

El amor es para sufrir de mil maneras, sorber el llanto, acomodarse en la melancolía y la decepción.

El amor es un cuenco de arroz. El amor es un cuento de hadas. El amor es el arma del crimen.

Hoy por el parque solo hay miseria, robos. Un cinismo constante; perros sueltos. Las nubes han deseado

tiempos mejores, una sombra más compacta sobre la realidad. A veces el silencio es premonitorio,

anuncia un sobrecogimiento, un caso sin escrúpulos. Los crímenes son cometidos por personas que han amado

y han desaparecido. Cuesta seguir el rastro del amor, sus huesecillos o el polvo de su angustia,

la ceniza que cubre los recuerdos después del último episodio.

La gente transcurre mirando sus muñecas, autores de un tiempo no lineal. Hay mucho cariño y el tiempo

es un tren expreso que acelera por segundos, deja Francia atrás, comienza una nueva vida. Hay mucho cariño

y el tiempo hace un agujero en la tierra, no encuentra el fondo, se desvive.

Ella, tan dulce como era, tuvo un sueño con su escafandra y todo. Fue un sueño en cuarentena,

vestida para matar con guantes estériles y ese traje ajustado con chaleco antibalas y todo. Los enfermos rabiaban

y parecían zombis, hacían ruidos como zombis y les gustaba la carne. Ese no fue su primer sueño de amor.

No fue un sueño de amor. Tuvo luego un sueño en el que alguien escribía a gran velocidad una carta,

un poema: había algo de sangre que enturbiaba la pantalla, había alguna lágrima que no dejaba ver.

Entonces, de tal modo que él escribía su verso, ella escribía su verso a gran velocidad y se cruzaban por el aire,

demasiado pendientes de su altura, haciendo contorsiones para subir más alto, filigranas para el baile.

Oh, hubo un baile que ninguno de ellos esperaba. Ni invitaciones ni salones postrevolucionarios, lámparas de araña,

chandeliers, espejos curvos y viceversa, suelos como lápidas. El vestido para el baile marcó un hito, pues ella

quebró su delicada memoria para lucir el más hermoso de la noche y sus discretas joyas, el anillo.

Él contempló aquel ritmo, redobló su espíritu y la velada fue un éxito del pensamiento, un reto filosófico,

asalto a la verdad y sus proporciones, sobre el papel trazado acto por acto, cada giro, cada palabra.

En el cielo, un cuervo gigantesco, un cuerpo en movimiento,

lamentos que fluyen como ríos. Almas de paso conectadas entre sí a otro nivel mediante hilos telepáticos

que no se corresponden con una lengua real, que ni siquiera existen sino en la imaginación de las palomas.

Dos corazones que han nacido tarde, pero saben sus nombres

porque están al principio del poema.