en fase

Arroja un penacho de vapor y asciende; la atmósfera es color de luz,

abajo todo es blanco, lejanía, arrullo. Debajo todo es tierra y más aún, tierra bajo la tierra

y más aún, máquinas que fabrican sueños, cuerpos

de papel. Es por eso que se mueve como una bala de cañón, tan rápido como la letra del rap,

deprisa, sacando brillo a los muros de la cárcel, emplumando el asfalto con su acento,

como un suspiro en fase, una situación. No ha llegado pero es una carta,

un envío postal timbrado ayer, escrita cuando inquietaba el amor, escrita ahora que ya no inquieta el amor,

ahora que el amor es un valor en alza y la sordidez solo perturba el ánimo de Esmé.

Maya conoce la sordidez de las personas, sus antojos, sabe

que el odio es un valor en alza, sobre todo en prisión. Pero canta, su blues es parte del Estado que calumnia, un río

sediento, un alma para la justicia. Ella es el ángel que fue. Durante una vida,

es un ángel masivo, infinito como un verbo que no deja de hacerse por el mundo.

A punto de caer antes de tiempo, de estrellarse contra un altar, no contra cualquier monumento al olvido,

no contra el palacio en ruinas donde la princesa estalla en lágrimas cada noche y las palomas

trasportan, una a una, las perlas de su llanto hasta el estanque, que florece.

Es contra una sombra pendiente de una columna de humo. No contra Jordan que fuma en su retiro,

exhala lazos de su espíritu, vuelve a distanciarse.

Jordan fuma detrás del camposanto, junto al débil perfume de la hierba derretida, de la vida resuelta,

recogida en montones de hojas secas, tanta naturaleza que no existe

expuesta como en un museo, rea de su espontáneo mecenazgo. Su casa es la casa del árbol –ya la conocen–;

yace ilustrada en el plumón del arte, el cuadro ingente, el poema corpudo, la escultura grotesca,

metal, tinta, color. Escucha el crujido de la sangre y vigila su metamorfosis. Capataz

de la forma, su pelo en formación hacia las tablas del aire, el panteón celeste.

Qué suerte al fin. Pues tampoco es posible la restauración, sí el desencanto que anima los corazones;

al final es posible, y sin consentimiento. Abrazándose a la cinta que señala el tronco y lo pronuncia, nombra su edad

y su tamaño, rasgando la guitarra del sendero, cuerdas crepusculares. La lluvia es un deber, con ella,

acude, arraiga como imagen y como sentimiento, desborda el contorno de la idea y se produce,

más redentor que artista, más ángel que dios, más espejo que trance.

Jordan reconoce su destello. Dice que no. Pero es solo una palabra, apenas una sílaba inconstante

que nadie escucha cuando cae del cielo.