este poeta ha escrito demasiado

Mirar y ver constelaciones, órbitas; ya no hay luz que lo impida. Todo en órbita,

relacionado como las palabras en el verso. El poeta ha estudiado la pobreza, ha sacado los muebles a la calle

para vivir mejor, Diógenes que se obrase a la deriva. Los versos le protegen como empalizadas,

son espejos en los que se refleja el rostro de la espera, el bello cetro de la música.

Este poeta ha escrito demasiado. Y le pesa. La solemnidad del mundo

contamina su obra. Ahora, subido a un árbol como un ave de presa, un cernícalo inocente. La Naturaleza

se sucede inocente mientras nadie observe lo contrario. Las manos

de la Naturaleza están manchadas de odio y no de sangre. Odia el lobo a la gacela

y la secuestra. Cuántos niños se crían en el conocimiento de la irrealidad y el orden, en un extremo del campo

por el que ladran los trenes del destino.

Hoy circula el tren de la verdad. Es tan bello. Una muchacha juega con su reflejo en los pasillos y entreabre

puertas y ventanas. Su rostro reverbera en un mal verso. Los panes se multiplican, el tiempo sacia su deseo de gloria;

cuando el paisaje exonera de felicidad al caminante, alivia la carga manuscrita de las flores:

hechas de un color fuera de serie.

Oh, Jordan ha cogido el tren temprano como una mariposa o un pájaro leve,

como cada día. El poeta –como cada noche– ha salido al balcón de su giralda a conocer el sueño. Vuelan

las promesas, cierta retórica actual que conmina al verbo a que se amolde y sustituya al ingenio;

así que ¡con qué ganas acierta la melancolía en el pecho triste de la soledad, en todo el centro! Y ya no existe

nada más allá del silencio apoyado en la sombra, un teatro

al ralentí, en exacta formación de amaneceres.

No estaba la niña de color real, suficiente color para ser Negra. Ser Hermosa. Los ojos han cedido al espejismo,

gruesas almas apiñadas en un espacio fúnebre. ¿Debe la enfermedad ser una bendición,

si es posible el espíritu que sana y se conduce como el aire, con tal íntimo, estricto desconcierto?

Es tan joven y las arrugas han construido un hábito en su frente, devota como un perro apaleado.

La poesía todo lo explica a bocinazos, a borbotones y cuadros. Una película

muda sirve de remedio universal, de bálsamo. Milagro. Maya no está porque ha llamado al ángel con sus manitas morenas

riendo entre las sábanas, porque reía bajo la lluvia

con su vestido hecho en casa, cosido con paciencia y un poco de amor (¡que no se note!).

Que no se note el amor: he ahí la clave de la resistencia. La mejor enseñanza que se obtiene del arte

y el único consejo que la historia procura sin remordimiento.