Un salto en el decálogo.
Los hombres caen como las hojas del álamo,
como castañas pilongas con chaleco antibalas,
como las hojas del álamo al llegar el otoño.
Algunos hombres deben decir muchas verdades para ocultar una sola mentira;
así que se persignan y dicen la verdad: en otoño caen las hojas de los árboles.
La vida es una estafa, desde que somos fruto
de un ajuste preciso de las constantes universales
que no responde al designio divino sino a la mera probabilidad.
Lo nuestro es el vacío verdadero.
Venimos de la nada.
De la nada venimos y vamos a su encuentro,
lo que significa que, en realidad, no somos nadie.
No somos nadie, y esa insólita carencia nos aboca a una farsa permanente.
Mentimos siempre, en el amor y el odio, en la entrevista personal,
en el confesionario y en el púlpito.
Y debutamos pronto. Somos enfermos imaginarios de nacimiento.
Proferimos verdades en cascada porque la gente sabe que mentimos siempre,
el mundo sabe que mentimos siempre, incluso cuando ceden las hojas de los árboles.
A menudo todo nos parece ridículo. Lo es.
No hay que darle más vueltas, bastante giran las estrellas, los planetas y la sangre.
El problema es la felicidad, es decir, la cantidad de sufrimiento.
Tampoco el sufrimiento es real, pero acontece.
La felicidad se define por la ausencia de sufrimiento, sin pluses,
sin éxtasis. El nirvana es el mínimo dolor.
Oh, la vida es extraterrestre. No nos pertenece.
Pasamos por ella como ovejitas del sueño,
como pasan las nubes casi todas las tardes.
La vida es insuficiente.
En alguna parte hay otra vida que desconoce la felicidad.
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