estática

En la rama, su rama baja; su arteria,

el hueco en el corazón, su cobijo de sangre. No sabía volar, resbalaba en las páginas de un libro,

se quedaba leyendo hasta después de las doce. No arrancaba hacia la altura, su física

era un lastre, sus alas negociaban una instalación de humo. Oh, la mística funciona a pesar de la belleza;

a veces, la poesía realiza piruetas en el cielo, danza como una persona que se alegra.

La belleza tramaba su impulso, urdía el vuelo con raíces y bruma. Hubo una deportación,

repentino exilio, éxodo valiente; a la velocidad de un cuerpo oscuro se elevaron las voces, su voz,

al infinito. Tiraba de ella el eco y no lograba moverla un solo grito (que es el precio a pagar

por cruzarse en su camino). Divagando: no había forma de salvar los Pirineos,

formidable muralla, foso hercúleo, blanca tela de araña tan flexible: apenas otra muesca en el revólver de la naturaleza,

apenas una arruga hermosa en la piel del océano.

El Mediterráneo había dictado sentencia: ni una barca por los aires. Las alas imponían,

solventes, angélicas, pero luego empezaban a no verse, confundidas con la trama del silencio, con el fuego

que nacía de los cálices, huérfanas como palomas sin balcones de plata. Cuántos besos,

ligeros corceles, arrastraron su peso hasta la noche, cuántas sogas tensaron su geometría para obrar el asalto.

¿Dónde tal pasividad?, ¿en qué línea del texto interminable? El verso no decía,

no disipaba la duda acerca del principio redentor ni elogiaba el cabello recogido: rodeaba el cuerpo.

El espíritu bordaba su atonía, merecido descanso, su eternidad que pasaba de largo por los ojos.

Quedaba el alma así en su recipiente, cansada de ser libre, hecha un ovillo

de secretos, una maraña de ruegos, esperando su ¡Eureka!, el soplo que no alcanzaba a mimar su rostro desvaído.

Los pájaros se iban pregonando un sueño; ya triunfaba la carne, pura y despierta.

Una música ingrávida sonaba muerta de miedo, volaba bajo para no desvelar a los niños. La luz flotaba en el tiempo

como una rosa pintada sobre el agua, dibujada en la superficie rota del estanque

y cada segundo nacía una estrella, a cada instante una palabra nueva volvía a su limbo no escrito,

retornaba al abismo inabarcable de la verdad.