campo de corazones

Una banda toca lo irreal de la música, la parte comercial

se hace a un lado. Los dedos arrítmicos tachonan las teclas, remachan el solfeo con potencia.

Todo bulle. La muchacha no es AZ pero rapea con parecido esfuerzo, sin duelo,

sin sueldo, a morir en la estructura. Como a bailar un vals diferente

hecho a la medida de las ruedas.

Aquí el poema se frota sus paneles contra la pared morada pensando en un estado

crítico. La crítica ha reinsertado a varios poetas en la sociedad a base de chutar por toda la escuadra

contra esa literatura tan floja, lacra que flojea y se arma en el acto como un mueble de Ikea, como un tropo.

La banda explota, la chica recita. El público está de suerte;

en la fecha indicada, fulguran los planetas y el sol se derrite apercibido. Nadie ileso, golpes por todos lados,

tiroteadas las almas, las piernas, heridos los oídos y los odios, los vasos de ginebra como vasos sanguíneos.

En alguna parte, un corazón que no respira, ahí solo.

AZ o Claire, ¿de quién es el maldito corazón? Es injusto encontrar una respuesta

a su latido, pues debe ser que late en un raro francés o se hace el sordo.

El día se perdura y se perfuma, sabe a rabia. El cuore estabilizado, derribado como un caza en la batalla de Midway,

aislado en la selva. Hay palabras que rompen sensaciones.

En el cine, ella sestea, se le cierran los ojos con la banda sonora. Alguien ha soñado un cuerpo

dulce alzado en brazos del ballet y el aire. Ráfagas de hip-hop alcanzan paredones, tapias de cementerio,

rebotan en el mármol de las lápidas juntas, hieren soldados desconocidos. En la gran pantalla,

la chica no es huérfana ni se ha perdido el momento álgido

y más nítido al salir el sol.

La educación de un artista pasa por una buena sesión continua de The Firm,

Nas en estado puro y antes de su transformación (en segundo lugar, dando la matraca, bases de Apollo Brown).

Aquí las rimas se enternecen porque hace falta un sello tranquilizador.

Sobre el estrado, recita; en la barra se burlan los espectadores cultos que han leído a ese tipo esencial,

a esa tía enferma que se suicidó en la flor. Algunos han leído a tantos suicidas que se saben las flores de memoria.

El hielo tintinea y crea un sonido frágil siendo cálido. El nombre siempre es lo de menos,

podría se AZ, o Claire.

Pero K también sobrelleva un corazón a todas horas, un corazón libre como un campo de minas, rojo como el pecado.