aquí se nace

Aquí se nace. Antes del poema fue un sonido. Antes, el poema fue un sonido. Un corte

limpio de horizonte; ella en equilibrio sobre una línea infinita, caminando. Los ojos rotos de mirar a dios,

de mirar al sol y ver la luz de otras estrellas: el pozo de sus ojos

que retiene la luz.

Iban a oscuras todos por el estrecho sendero y el relámpago era un instrumento coral, era un arpa de dios

pulsada por los dedos del viento, el cielo era... El cielo era como una procesión

de pájaros silenciosos, elegantes. Jessie seguía acodada en la barra del bar del cielo suyo

y nadie le había roto la nariz. Los ángeles mostraban sus dientes de oro,

carnívoros, que amedrentaban y supuraban algo parecido a la sangre de los inocentes. Todos bebían agua bendita

-salada y con sabor a ron- que al final era sangre, un afluente

extraño surgido de la tierra misma.

Todos vestidos de negro, pero no de luto, en otra moda del espacio,

la moda del espacio vacío, donde los espejos trinan achatados y pálidos. Y Jessie allí inspiraba

algún temor, alguna duda, alguna sofisticación de su sonrisa en especial, espacial, tan

turbadora; sus piernas convocantes, personales y hechas de felicidad. El poema era feliz con ella,

sonreía el paisaje atravesado de rápidos jilgueros, oh, tigres de Bengala, Ganesha instalado

en la consola del televisor, todo un dios también . A repetir su mantra. Era de creer la proliferación de estructuras cósmicas

terminadas en punta (puntiagudas), terminales ocultas para reírle las gracias al destino. La aviesa fortuna

insuflaba ardor a los seres visibles que refulgían torpemente contra

el baño de claridad integrado en la escena, producido con gran despliegue de montones de dinero y belleza. Y Jessie

se acogía a la belleza, la cogía de la mano, se la metía en el bolso y salía a disfrutar de

aquella soledad impenitente (pues no le quitaban ojo desde los árboles).

Cuando la música parecía estar desenterrando el alba, mil auroras simultáneas, nadie había librado su batalla. Los dioses

descendían por su escalera mecánica o en carruajes ardientes,

se burlaban de la ley, arremetían con suma autoridad y violencia. El paisaje se centraba entonces

en una minoría de palabras grises, estáticas, que no cedían el paso

ni soportaban lenguas de fuego, palabras milagrosas contrastadas en el aula secreta, pinchadas en la última disco(grafía)

selecta, el claro donde el aire se comportaba como una rebelión. Jessie afinaba su hermosura

distinta, su infancia dolorosa y traía bombones en el alma. Su alma retirada, sola entre las almas,

entre falsos destellos de eternidad y júbilo: para escucharla, oír su respiración (adivinar

qué sueño la despierta: partículas de seda y un valle creador).

Aquí se nace. Se inventa una vista panorámica

de la nada existente, lo que podría ser. Jessie ha vuelto a soñar. El mundo está invitado a escucharla y mirar por sus ojos de artista;

mira, hay un dispositivo en la pared que permite ver el mundo con sus ojos, que permite

restaurar la velocidad normal del pensamiento y que los pájaros transiten al mismo tiempo por su mirada líquida,

el campo realista que forma la marejada de sucesos que la envuelve, permanente y onírica, engañosa como

un milagro, una cruz dificultosa, un verso hermoso

escrito en el latín vulgar de los amantes.