en otro lugar

Tira de la cuerda. La belleza está ahí, en ese otro lugar. A vista de pájaro

el parque representa un reino clandestino. Los ríos sufren el insomnio de tantas noches sin luna,

vuelan las palabras como espinas del jardín. Vuestra pequeña heroína convierte la mañana en territorio

y los enamorados sollozan al recordar su perfume. Ella lo siente, profundiza en el único sentido del tiempo.

Hace calor; y el frío quema por partes el cuello del cisne: el portal finge su infierno,

el hielo causa estragos entre la poética. Madre baja a la calle a medio vestir y pregunta su nombre; de fondo

música portátil, elegante, finamente ensamblada. Cuánto humo, a pesar de las gaviotas que bucean

estáticas. Es el mar, sufre de insomnio permanente,

ruge como un sultán enfebrecido, aloja un millón de naves en su vientre de piedra; por ello, no confiéis en él.

Ha prometido un techo de oro, quizás. Una columna de oro

detrás de otra columna, mármol solemne, esta materia tan dulcemente trabajada; una entrada pornográfica

al templo. Y la rigidez de los bustos, cuerpos mutilados. La historia en el diván del fontanero,

riñendo con el peso de los siglos, hecha un estanque lleno de huesos limpios.

Ella ha prometido un fósforo, algo más, un cigarro puro, las llaves de la ciudad. Esta mañana

se ha peinado con un hilo de luna (hallado en otra piel escalofriante), ha bajado a la calle descalza y sin motivo,

reaccionando con mesura a los ecos del baile (solo en su cabeza). La mente disimula,

pero está en su proceso; así perfila escenarios de creación donde se funden las promesas con los libros y gravitan

neutros los arcos a ambos lados del vértice.

Fuego quisiera; una intención cautiva de darse en oleadas, repetidamente, y conectar

con la hermosura de un grano de arena. Fue prudente, y merecía por eso un trato. Logró derramar una lágrima

sola, una lágrima virgen sobre el lienzo, el papel de espuma que mecía la gloria. Con letras doradas,

se enhebró la joya y en su jaula el pájaro anduvo alicaído, sitiado por el hambre. El humo era

legión y los poetas condenaban sus almas al caer la tarde.