del pensamiento al arte

Alma para qué os quiero. A tiempo hay que correr. Detrás

viene la noche con esa luna rota del espejo, esa piedra estrellada contra el sol. Nadie tiene una canción

para el momento, la banda sonora de la huida es un rasguño,

el chocar del hueso. Se produce una bisutería emocional tan ordinaria que no agrada;

deambulan los ojos usando el método transiberiano, la extensión

agraria americana, fieramente soviética, la escapada visual, el terremoto de la inteligencia aplicada al vacío.

Un ruido se estremece también cerca de la zanja, cuántos reinos oculares

vigilan la indolencia del tránsito, su torpeza inicial; entre ellos, cierto gran poder opuesto al terror,

inclinado hacia la eficacia y el proselitismo. Cualquiera que relance un mensaje cualquiera

y resucite después de haber vivido.

Ángeles hubo que recordar, que trasladar del sueño a la ignorancia, del pensamiento

al arte. Se escrutaron los cuadros decadentes de pintura huraña, trazos como bosques laminados, altas espigas

ciegas a la luz. La forma en su deseo más escéptico, el fondo de una cuestión

insostenible. Las alas viajaron a su velocidad particular, su raudo amanecer, el desaliento

de las chimeneas, el runrún de la roca y la salvaje historia de cualquier no-lugar. Fueron cometidas

virtudes capitales, travesuras de nata y de limón, deslices infantiles (y atropellos capaces).

Jordan –ella– es. [Resaltadlo]. Formula su petición de mano a la marea y el milagro se angustia;

hornea un libro de Ozick, pero comprende la dimensión exacta de la literatura que inunda los estantes

perfumados, la caja fuerte de la joyería convertida en alcoba. Nombre

para qué os quiero. Seres nominales, cuerpos estrafalarios a merced de una mansa corriente

(porque ya no llueve mucho que se diga por el éxodo).

Así que todo esto era el amor, la sucesión ininterrumpida de banalidades, el procedimiento

degenerativo, la victoria de la contrariedad. Burla burlando, el aire transmite

matices de una pragmática parda. Es preciso

interiorizar el miedo como un trámite, distinguir la mandíbula asesina del bocado celoso. Depende de la mirada,

no es lo mismo un vistazo que un avistamiento, la belleza

que la realidad. De nuevo, ella quiere un alma para sí, aunque sea sin alas, aunque sea sin alma

y sin demonio.