crítica terrenal

Crítica de un verso de Wislawa Szymborska. Pastoreamos nubes por la escalera hasta el cielo;

también se puede criticar a WS, pero sin aspavientos mercenarios. A las nubes no les importa el cielo,

ellas son cielo errante y se comportan como deben incluso cuando

no lo hacen, y llueve.

Lo suplente, es decir, el suplente de lujo, lo importante, en una palabra, es el nombre artístico;

un ejemplo: Anita Megabyte. Con resonancias hindúes,

literarias y más. Jordan es un estratosférico ejemplo también de lo que se puede construir alrededor

de un nombre electrizante como un tiro de tres. Aquí potenciamos los nombres propios

con cierta escandalera, provistos de cierta masiva producción algorítmica de índole viral. El parque exige modificaciones

dramáticas constantes; un perro para rellenar el espacio entre Lyons y etcétera. Una marca de Caín

en cada página, la extinción de una raza de superhombres y superwomen, con sus estilosos supercríos

cantando archivillancicos en fechas entrañables.

Veamos: Anita Megabyte es una muchacha que les hace la competencia, viene a hacerles la competencia

a otras anteriores chicas-milagro que, tal vez, han desperdiciado su oportunidad de obrarse a lo bruto

realizando alguna curación de impacto, alguna multiplicación culinario-nupcial o apertura de mares bravos, o demostrando

su infeccioso entusiasmo: una buena reordenación urbana,

con reclasificación de parcelas expropiadas incluida.

Anita sorbe por una pajita su batido de fresa (que no lo hay) y mira a las nubes que se desmoronan

en cuadrículas apretadas o invisibles; el parque le es ajeno y teme a los perros que se le acercan como drones bucarestinos,

teme a la luz del sol como una gran vampiresa Carmilla. La soledad de un nimbo procedente del Sol

atrae sin duda la tolerancia de los seres nocturnos, almas gemelas (sin pecado).

Jordan se frota la herida; con ingravidez poética, asciende. Su pelo negro forcejea con las faldas

del espacio, de golpe, mortifica varios versos. Aluniza en un clap condescendiente desde su posición indecorosa,

tremenda con su poco de nostalgia acelerándose en alas de un ritmo proletario

armado en las cloacas del paraíso. Las flores se le derraman por el último esqueje victorioso, su flow es una máquina

que arrastra multitudes, miles de personas, cada una con su infinito en el costado,

pro-ta-go-ni-zán-do-se.

La gente muere sucesivamente, como en fila india (según WS). Impugnamos la profundidad del campo precedente,

nos rebelamos ante tal atrocidad del firmamento. Somos mártires de la custodia experimental,

científicos falaces, campesinos ingratos; nos debemos al rigor de una línea recortada.

Somos poetas, y somos tantos que no hay Historia para retenernos: ni siquiera escribimos de milagro.