Angel digno de todo mal

Todo por el índice y la enumeración de los proscritos; qué nivel de retórica endiablada

auspician aquellos dignos de la composición del arte. Que fascinación produce el propio impulso, la propia

decisión, el gran deseo, la inopia colosal y aterradora

que oscurece el mundo hasta la náusea y solo brilla cerca de nuestra sombra

cómica. Es tan gracioso el arte con su gracia, lleno de gracia y precisión sintáctica,

como una virgen populista.

Allá los cántaros rotos del milagro, sus preocupaciones

dentro de la normalidad. Y cuanto más abjuran de su alma y se postran ante el ídolo espurio del modernismo a toda costa,

más contienen el germen de la descendencia, de su decadencia

extraordinaria, la llama viva de la vejez que aguarda paciente su egoísmo.

Por eso (y tanto), Jordan se ha consumado en el poema, es una consumada hechicera, una consumada

acróbata, una consumada teórica del mal. Su belleza abunda en la monotonía,

su calma angelical se diluye en los estados del espíritu, la cuesta que sube con su alma, el peso de unos labios

asediados. Ella pasa como un río y a veces inunda corazones.

Estamos en el sueño de la palabra que es ella, lejos de la posibilidad y el realismo mágico,

ajenos a la fundación de la conciencia y a las fundas de la mente, sus heroicidades y apareamientos sucesivos,

sus placeres y decepciones. Allí donde aparece el único Angel aceptable

decapitándose o desgajándose de su divinidad

como un pequeño conato de lluvia o una invitación a la neblina. Oh, sentado a la mesa del padre

autoritario, su patriarcado celeste, mesándose una raza de plumas incipientes, el cabello ambarino.

Sobre una extensión de trigo, se alza el monasterio de donde brota el parque como un retoño

hernandiano –vivo, por tanto–, lugar de escenas bíblicas, autopista al océano pacífico. Se produce en su seno el caos,

pero de forma unánime, esencial, la entropía se desata de sus ligaduras reales. El arte parece tan inútil como decía la televisión,

surge de un modo olímpico, hay una enorme competencia

poética entre cadáveres y seres de otros mundos. El mundo está aparcado, se reduce

a una población de amaneceres dispuestos en línea recta, lágrimas de hierba y otras consecuencias naturales.

Junto al mar, Jordan se marea y fuma sin descanso; los ojos de la luna son ventanas indiscretas. La Luna

es de su propiedad, como la arena que se le mete en los zapatos

y el agua que respira en su cara de ángel.