morirse es revolucionario

Todavía queda algún bar emocionante, algún sepulcro amable donde enterrar el amor. Los árboles

mandan señales, contorsionan sus troncos al ritmo de la seda que aletea la lluvia. Está el jardín arrebatado,

simulando una caída, en retroceso. Túneles bondadosos que recorrer; la oscuridad es un regalo

detestable. Ya no se puede recoger una rosa en el buzón, nadie olvida rosas por la calle

(ninguna rosa falta a la verdad).

Sobrentendidos, reclamos, relaciones que buscan la plenitud de la máscara; una alameda en el campus, una habitación

dormida, sin ventanas ni rombos, sin campanas nocturnas, sin doblez. En el bar, las muchachas

instruyen un relato emocionante, dividen su tiempo en pequeñas coartadas, llegan a la hora de cerrar.

Jordan con un verso en la punta

de la nariz, con un beso en el cuerpo, una palabra muerta entre los labios; su vestido floreado, su manojo de estrellas,

su corona. Cada reina depende de su estado, o depende del verso que la encuentra. Hoy la fuerza se reúne entre

dry-martinis y litros de ginebra colonial. El buzón siempre esconde una carta de mamá, un desinterés por las últimas

noticias del amor.

Morirse es una revolución; los viernes toca revolución permanente. Jordan es trotskista desde hace unas horas;

fustiga con su verbo a la burguesía sangrienta, a los coroneles. Este área es nación,

funciona como una nación en miniatura, está la barra del bar, está el servicio, están los reservados

reservados a la soledad, a la negritud y su bandera, solicitados por la voz y el flow, el funky que resbala

y aterriza sobre el vuelo azaroso de una moneda nueva.

Mahalia. Alguien como Mahalia clava su profecía, y cuenta. Las buenas noches son un tesoro, caminar

simplemente contando las baldosas, restaurando en la memoria las hileras de troncos doloridos, agacharse y tomar una mano,

una hoja seca, sumergirse en el cadáver del estío, así, de cabeza a las trincheras.

Siempre quedará una playa de sonido incierto, un espejismo situado en el cielo más reciente; el imponente

estilo de los pétalos, la serenidad de la tinta combinada con un rastro de lágrimas, como el veneno que ofrece la fortuna.

Sentarse a esperar otra coronación afinando la falsa monotonía del soul, el recitado superior, impagable y privado

de Nikki Bourbon en su mejor momento. La eternidad ha sido asesinada por un traidor

anónimo con alias de pequeño dios. Y todo se ha mezclado en un poema

que se parece al día de mañana.