la condecoración

Como un arpa mascullada en el segundo plano de la música (o en un vano rincón), yace

La Gran Obra Maestra. No es país. El parque no merece calificativos sino dentro del poema que no existe. La obra

modera su expresionismo intacto, arrabalea concienzuda, conspicua, y se deja

llevar por la mirada ingenua de cualquier filántropo sin aspiraciones,

cualquier ángel de sonrisa confiada.

Ojos metalizados; nuestro ángel

tan nuestro, compañero de viaje. Inspirando tormentas en la cola del paro. Sú música

es un verbo amable dedicado a la industria indiscriminada de la probatura. Su desamparo focaliza silencios sobre

la multitud henchida de pobreza, curada de encanto.

El cielo se ha puesto de parte de la ingeniería, llueve un mecano de gotas

articuladas, alambicadas y dulces solo en la parte que corresponde a la prosa, en esa parte anónima del viento. Esta melodía

enaltece, consigue una reconducción de la miseria; llueven banderas

inútiles. Los huérfanos tienen por fin a quién injuriar por su nombre de pila, a quién no parecerse

en el espejo.

Aaliyah es un ángel formal que casi nunca tiene fiebre –aunque se haya estrellado en las estrellas. Sus manos

elegantes, sus piernas. Su cabello prófugo de sombras, vertebrado en la sangre y la marea;

y aquel deslizamiento de su estampa, el cromo que se compra en la reventa, la condecoración.

¡Cuánta voz defiende su memoria! Cuánta le nace de la pluma

callada, la garganta mecánica. De un beso suyo, brota un eslabón de carne

encadenada al deseo. Ante su claridad, la Luna se encoge como un peso muerto en el espacio.

Para leer una obra maestra

es conveniente conocer la historia, una entre un millón. La historia dice que el poema

no vale la pena, que el lenguaje es un campo de tiro. Lo importante es pisar la hierba y percatarse, acaso,

de la helada, y sumergirse en el pozo del destino con la respiración hecha jirones, la belleza del mundo

entre las cejas, a punto de caer, irreal, sobre el asfalto

invencible de la noche.