y uno más

Se inventaron los dioses para esconder la verdad, pero la verdad resplandeció.

La conciencia vino a sustituir a la divinidad, las almas fueron desterradas a su ámbito literario, artístico

(donde les fue tributado un caluroso recibimiento). Entonces muchos se rumiaron que se había completado el ciclo

(en tanto no se tuviese constancia de la existencia de otros seres inteligentes). Mas algunos  rebeldes sostuvieron,

en contra del criterio científico, la intuición genial de que no sería raro que la materia oscura

hubiese hallado el modo de generar su propia conciencia, seguramente opaca

a nuestras prospecciones, del mismo modo que nosotros seríamos insignificantes y traslúcidos

a la indagación de sus entes tenebrosos.

Pues no parece lícito ni oportuno que el pequeño hombre se arrogue la exclusiva del entendimiento universal.

La materia oscura construye espacio con herramientas poderosas -explicaron- ¿qué nos hace pensar que no ha desarrollado

la capacidad de observar y observarse, de identificar y analizar la realidad de su entorno,

de comprender los mecanismos profundos que rigen el destino del cosmos? ¿En serio la humanidad se cree

tan especial como para negar su propio y discreto discernimiento a otras formas de vida basadas

incluso en paradigmas diferentes y probablemente tan aptas al menos como ella para la percepción básica de lo real?

A menudo es preciso despeñarse desde un acantilado -risco arriesgado y terrible-, es necesario hacerse tanto daño

para entender que nuestro concepto existencial es apenas una aproximación débil a la verdad de los acontecimientos,

que registramos solo una ínfima fracción de lo que ocurre e imaginamos solamente una mínima parte de las posibilidades

de relación entre partículas conocidas y desconocidas que presenta nuestro universo observable.

Por no hablar de las que puedan tener lugar más allá de nuestra incierta fantasía.

Ahora resulta que dios no ha muerto, simplemente es un dios oscuro.

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Se despierta y abre unos ojos bárbaros. Hay tantos que la aman que uno más....

Procede afirmar que todos los amaneceres son un fiasco, un convoy de gasolina, malos decorados de western.

Aparece el sol y se arrima a la existencia con su famélica ascensión de vapores y cortinas de humo,

es un desecho de luz este alba mínimamente furiosa, solo férrea con fiereza estudiada y poco natural. La Luna

sigue más acorde con los éxitos del sistema.

Ocurre que este suceso tiene relevancia universal: un parpadeo rápido, la ojeada.

Es lógico que cualquier acontecimiento nos afecte por su efecto mariposa, límite que en Singapur se nota como un tsunami

de perfección. La indefensión del lenguaje frente a sus escarceos románticos con el alma no tiene parangón. El suicidio

de alguna letra, el ahorcamiento de palabras enteras sumergidas en su propia laguna Estigia, su propio vómito exclusivo.

Hasta la escritura llegan los rescoldos del Área X en expansión espasmódica y nada puede pararlo, ni se sabe

ni se tiene constancia del alcance real de semejante ajuste territorial

(otro universo, la burbuja con su inflación y todo en el extremo, una de tantas).

Bien, el parpadeo, la ojeada, los ojos bárbaros de ella, suyos, que ajustician al Sol con cierto frenesí visual,

virtual, no sexual. Como siempre, el futuro en acción.

Lo real está por ahí.  Ella no ha necesitado clases particulares ni un curso para entender que la vida es un poema.

Es una mancha. Es fumarse otro cigarro. Es un bichito aplastado sin querer (o queriendo, con malicia),

la mosca que molesta y zumba. El borratajo de la firma ilegible, la huella dactilar analfabeta. El universo es analfabeto,

ágrafo, no sabe matemáticas, las crea. Su Historia está en un paisaje vacío que es un falso vacío, como casi todo.

Ella parece que lo ha comprendido con nota. Su nombre está en la lista, pueden verlo, aprobado, notable,

sobresaliente K. Sus ojos en la lista, sobresalientes. Sus manos, su cuerpo, su estatua está listada (no lisiada) acristalada,

acrisolada, pintada con grafiti de colores puros. Sus piernas son un misterio asimismo. Su cabello, una incógnita lineal,

una ecuación einsteniana de figuras, trapecios y poliedros, sólidos con un toque metafísico-febril.

Así que K es una manera de iniciar el mundo, reiniciarse. Sus canciones pertenecen al fuego

que las reclama siempre que se echa a llover. Con la nieve pasa igual. Ha nevado en toda Europa y sus canciones

han resistido el frío con la paciencia de los revolucionarios. En cada surco del disco hay un perfume distinto,

un aroma que reprende a la rosa y la oscurece y la convierte en un experimento fallido.

Ahora viene lo que hay que saber: a saber, que el Amor es la única fuerza que merece la pena emplear.

Que el Amor es la luz. Y que no se refiere a un amor material, a una reminiscencia. Es un soneto con final feliz,

Keny lleva un espejo en la mochila donde se mira el Sol cada mañana, cuando en el horizonte se perfila el eco de una sombra meridiana. El Sol clava su eléctrica pupila en el hondo cristal, su luz temprana, para escuchar la voz de la Sibila, madura de elocuencia sobrehumana. Le pregunta: ¿quién es la más hermosa?, ¿qué otra estrella del vasto firmamento es recibida a toque de campana? Y, en presencia del cielo y de la rosa ―que ya conocen el final del cuento―, el espejo responde: ¡Keny Arkana!

una plaza entera para sudar y ponerse colorados, un castillo en la playa pasado por agua, la ola que no depende del viento.

El amor es un cráter lunar que no se ve, un solo de trompeta a dos carrillos, una velocidad intolerable.

Porque al amor hay que buscarlo en un lugar tan limpio como una patena, en la pista de hielo donde

los niños adoptan sus primeras caídas y los mayores recuperan la prudencia del aire,

hay que buscarlo en la metáfora del idioma extraño, en la expresión de unos ojos que lanzan su mensaje a las estrellas.

El amor se pronuncia con un hilo de grito, a voz en alma, con un significado y un gemido que no causa dolor.

Porque el amor solo duele en la punta del recuerdo, cuando las golondrinas han echado a volar por el poema

y un jilguero afónico desluce la rima, pierde plumas y se encoge.

El amor es el tren transiberiano que no para de andar y traquetea con su humareda específica que se distingue a lo lejos,

sus ventanas y sus postes telegráficos pasando rápido ante los ojos de un maquinista ciego;

los compartimentos atestados de equipaje prescindible. No es que el amor sea como un tren expreso,

ni que recorra kilómetros de estepa hasta llegar a la tierra blanca que no encuentra su fin, solo es que traquetea,

va dando sus bandazos como una barca a merced del oleaje que protesta y alza su máxima resonancia, su portazo

en la cara del viento. El amor es el tentáculo de un ser blando y comercial, es un hit del hit-parade ,

proviene de un acto público como cualquier pensamiento. Se piensa en un segundo y ya está ahí horadando

la mente del corazón, creando sangre espesa, haciéndose un análisis de sangre, infectado de virus incunables.

Parece que ella sabe, sabía o creía saber, que ella caminaba por un sendero acertado, sin errores a la vista;

luego era un milagro que ella no tuviera que sufrir más para ver la luz de la esperanza, para tener fe en su manera

de ver la luz del mundo, la luz que rebota en la frente de los hombres. De ahí la poesía con su garfio espiritual,

su nomenclatura, su vademécum de remedios caseros para la tos y el ansia.

De ahí al poema. De cabeza al poema, sin experimentos previos, sin Miedo.

Ahora (resulta que) el poema y el amor son una misma (cosa) masa crítica, forman parte de un conglomerado tenaz.

Ocurre que los ángeles pueden morirse de amor y solo en sueños.

Pero entonces despierta y abre unos ojos bárbaros.

Todos la aman.

Y uno más.