prosa

Violines penetran por el hueco, se introducen en

la sociedad; gente con una bolsa marrón en la cabeza reclama las miradas

para sí. La policía dispara a la música negra, quiere matar al soul.

Los norteamericanos blancos son seres humanos (cuesta decir). Hay un arte maravilloso que no se sabe

si es arte o es un lamparón en la moqueta de la generación perdida; que no se sabe si es un arrozal en Vietnam

o un túnel hacia ninguna razón. De la casa blanca ha comenzado a manar un río de sangre casi brown, que es negra

como el alma del soul.

Pero en el parque la policía no entra

por miedo al escenario. Allí los perros le ríen las gracias a cualquiera, el humo promociona la virtud de su marca.

En el parque existe una violencia soterrada que parte de la carne, los cuerpos amontonados al calor;

el sol es la metáfora siniestra y la metonimia ardiente: astro rey. Por el lado de la luna nunca hay dioses

a mano, todos aletargados, párvulos.

No hay forma. En el poema no hay forma de relacionar, si todo está relacionado, si el corazón

es la fruta más amarga y los profetas se esconden tras un seto mal cortado, bajan del árbol a la zanja,

aparentan sentido común.

El crítico ha expuesto su miseria, ha desnudado su elocuencia para nada;

gesticula ante el secreto, comulga en una iglesia de santos perdedores. La palabra ha sido descuartizada en origen,

ya no exhibe su nombre como una trenza larga, su Rapunxel ha muerto entre gigas de glamour.

Es ausencia de significado lo que escurre el día, que surca frontispicios, columnas

de reloj, absorbe luz en ecuaciones bellas, hordas de luz.

Donde estaba la mosca, ahora está la acción, yace la acción, sepulta el verbo. Un verbo sepultado es un tesoro

a descubrir de noche, una manera de acercarse a la secuencia atroz de los acontecimientos.

Las partículas se pirran por el aire, por el arte, constituyen Grecos, se germanizan, filosofan

en su acelerador de confianza. Cuántos camareros que son príncipes, filósofos, cuántos intelectuales

en la cola del paro, el think tank de la parada del bus.

Ella parece que no, pero lee una novela gorda, el grueso tomo de lomo inmarcesible. El libro es

divertido, un Ignatius, hombre desolado. La novela tiene truco: el mejor nombre es el que no se ve, el que se aparta

cuando se pasan las páginas; sin embargo en el verso demasiado nombre es poco, hay un hambre

de siglos por la notoriedad, esta sed de cultura, tan personal.

El agente ha vuelto a apretar el gatillo, jamás se cansará de hacerlo: nota de su entrenamiento,

prosa de su enfrentamiento con el mundo. En el suelo hay un hombre herido, un nombre ensangrentado

que tararea el blues, por no decir que muere.