unplugged

Un pañuelo. Y vamos con el vacío. Aparece la nariz de K. El vacío es un pañuelo así, hecho hasta el fondo,

formado como una cueva, una honda. Que esconde, guarda, entraña una plétora de objetos íntimos e iguales:

un arpón, una caja de música, el orbe universal. La caja de música suele corresponder al primer recuerdo.

El cielo y su armonía, tal vez unas manos adultas. La nariz de K no se encuentra dentro del pañuelo,

gira fuera del rostro a la altura de los hombros, a la altura del pecho delicado,

aspira el puro fuego de los pensamientos.

Ella cuenta con una voz nasal que repercute y vibra. Vibran las cuerdas vocales en su frecuencia lírica,

logran un sonido ecuánime. Entonces el ritmo de la vida suprime ciertos cánones,

acertijos y flujos, se reinventa en medio de las avenidas, en cualquier dirección, hacia adelante, al sur. Los autos moquean

constipados, las radios abortan, sonríen los televisores sin señal.

Se ha desenchufado el mundo. Bonita acústica, buen juego de pies, el baile, siempre el baile.

Hay que ir a bailar, no es un compromiso, ni el baile de fin de carrera, ni la presentación en sociedad de la chica

más linda. Es una danza que nace del hip-hop y su exégesis real, política. La política que surge del tesón del barrio

y aumenta sus decibelios en la calle insegura, sobrevuela los baches con su tabla de skate. Las chicas

obran su entusiasmo y comparten; llevan tatuajes en el cuello, en las manos. Trabajan

el cuerpo a cuerpo y conocen el sabor de la victoria.

La marcha del vacío es una carambola rítmica, se nutre de tal velocidad que asume sus predicados en silencio. K

rompe el silencio con un solo de voz. Está tan sola como una variedad del universo, como el beso

entregado a cada nuevo amanecer. Al alba, es natural salir a contemplar los frutos del cariño, su parquedad.

Hace falta un estilo propio para internarse en el bosque sin sollozar ni mostrar desaliento.

Cuando las cosas van mal y no alcanza el dinero, tampoco el aire.

El rap ha completado su base, dibujado la estampa del color. Ella bascula entre millones

de realidades. Se atribuye un marcado candor, una especie de conocimiento, pero arduo, posiblemente ilegal.

Las venas de sus manos son azules como el tiempo. Sus ojos vierten ciclos en versión original o han prodigado la lluvia.

Hierba. Se ve que tras la hierba hay esperanza. Los crédulos esperan una bendición inocua,

un salto al abismo del pentagrama, la tranquilidad de verse reducidos al mínimo tirón del espectáculo.

Sale a escena. Viste un crepúsculo dorado, lleva unos zapatos de carbón;

sus labios insinúan con atrevimiento un verso añadido a su prosapia: particularmente encantador. La gente

tiene que reír, tiene que ceder espacio al plan divino y las canciones que comienzan a caer del cielo. Público

domesticado predispuesto a la gran noche química. El aire se comporta como si fuese luz.

K se produce en un corte genial, su pañuelo acoge las almas de los pájaros.