clap

El poema ha cableado la avenida, se ha desmandado y ya no hace caso a la realeza,

es una rareza demasiado perfecta para resultar omnímoda –como solía. Han despegado los rappers de esta superficie

marciana, todos con su calvicie y su presencia detallada, sus burritos

y sus armas de fuego. La literatura que se vende es la única literatura que se vende en los quioscos

bunkerizados del cruce, fundidos hace décadas, que echaron a volar como sedanes amarillos, puertas

grafiteadas, un gratinado de sesos.

Gombrowicz inspira más: a nadie interesa la poesía española. El asunto capital, el pecado

capital, central, felibre, lo que ha deparado la fortuna. En el barrio no interesan los poemas apercibidos

de las señoras sufrientes, vírgenes de acendrado clítoris.

Hay verdades como puños levantados, igualmente cegadoras, realmente guapas; verbigracia:

la avenida cruza el campo de principio a fin,

donde solo existe el ancho sur misisipiesco gobernado por Jim Craw y sus huestes fallidas, hijos bastardos del poema.

Gris corretea, Jordan es. En su retiro casi soviético, Jordan

es. Actúa, conspira, prorrumpe en desalojos verbales, clapclapclap y etcétera (lo de ponerle un micrófono en la ducha).

Sus piernas se han vuelto casi europeas de tanto habitarnos. Su acento

fecunda una posesión compacta, altas torres panópticas. Así nos ve desde las montañas

pedregosas, desde el meridiano de su corazón. Porque el balcón no está frente al árbol, sobre todo el resto de palabras

que salpican de mugre el bastión del silencio. Y no hay rosas nunca vistas, ni el sentimiento

se hace querer como si de una mascota se tratase, ni la sangre es olfateada por un buen

samaritano. La música es lo de menos; lo que importa es la gente que decapita sus propios sueños

con un machete fabricado en Texas.

Hemos perdido mucho dinero apostando a un caballo futurista: es una queja frecuente entre la cosa lírica. Luego

escuchan el sample que ribetea el éxito de la realidad, focaliza el burladero tras el que se esconde la magia; ahí la tienen:

vocalista. Desintoxicándose del beat en cada sílaba, fortaleciendo

la miseria de su origen. Tres, dos, uno, cero: Jordan no es negra.

Dice la Biblia que un pistolero perforará de un disparo las sagradas escrituras y entonces. Salvará la vida

de aquel monstruo. El libro escoge a sus pretendientes. El poema se ha vuelto ofensivo y agresivo,

tiene envidia del sagrado; siempre milagreando disfrazado de personaje secundario,

orbitando la mística ful del exorcismo. En la rama hay un sanjuán que sanjuanea, ciervo

herido: lástima que no paren manadas junto al estudio de los taxidermistas. Pero las almas.

Arden a bulto en una hoguera catastrófica, de manera catastrófica; dado que el verso es y su misterio nada

entre dos océanos de semejante hondura.