los cuadros invisibles

Prohibieron pintar a los pintores y luego requisaron los cuadros invisibles; más de doscientos

psicólogos para tratar ese desorden en concreto.

En la antigüedad, los artistas vivían como dios,

prietos en la carcoma de su inexistencia. Ahora viven como dios; y en los muros de la patria se escucha

un grito: nolite te bastardes carborundorum. Es la verdad. El arte se ha puesto

morrocotudo, de morros, pues, abunda como una plaga.

Ahora es mejor darse uno mismo la extremaunción (lo que está permitido). Los barracones

son imaginarios o de juguete, solo parecen barracones vistos desde una distancia insoportable, híbridos de tierra y cielo,

torres de pan negro. El café ha caído del cielo, el profeta se apunta un tanto.

Todos los profetas se apellidan igual, todos se llaman Jesús de N. La realidad es un incordio

porque aguanta, se reproduce y muere.

Hasta Jordan chapurrea el español, dice: te amo,

tal vez lo intenta desde algún cobertizo bajo el mismo árbol, se la entiende mejor

que ayer. Cada vez ama mejor (y eso lo nota el poema). Incluso el poeta se ha bajado del árbol para oírte mejor. Luego

se le olvida el mundo.

Hay poetas que lo llaman rap, lo llamarían rap y saldrían corriendo. Las prohibiciones llegan por sorpresa, son de no creerlo.

Unos dicen que increíble. Otros callan por la calle de la amargura. Las chicas ya no saben

de fiestas; consultan el oráculo antes de fichar en la fábrica de chocolate.

Para entrar a trabajar en la fábrica es necesario hablar varios idiomas. La explotación

viene de lejos. Siempre te pueden despedir en chino mandarín

(o en latín de barrio, ¡nolite te bastardes…!). Cuando Jordan no puede cantar porque está prohibido, se sorprende,

se lo toma a mal. Todavía puede besar, pero no encuentra el verso ad hoc.

Lágrimas desnaturalizadas recorren el rostro de la primavera;

junto a la cruz gamada, los chavales han pintado un vómito gigante que se reproduce,

aguanta. Al pasar por ciertas calles principales aún pueden escucharse los lamentos de los detenidos, oh, hacinados

en aquellas habitaciones enormes.

Las promesas incuban tal melancolía; ya ni el teléfono arranca novedades de humo; las chicas

posan con sus ombligos vírgenes, sus trenzas verticales, y todas las madres se alejan. Esto contaban

los cuadros invisibles.