tigre lleno de luz

Obstáculos de linaje universal contra el único oficio de la naturaleza,

el vagabundeo lírico despojado de toda ambición de estilo, de toda conmoción por el paisaje y el éxtasis.

Golpearse entonces con un canto rodado en la punta del pie, sentir el dolor,

dañarse y sentir el dolor como un cantante de reggae, como un espejismo, una escena de El Resplandor,

crema del rojo Kubrick y maldita/divina quemazón.

El alma se ha quebrado en cuanto la escena ha recogido la mesa

con sus vasos llenos de vergüenza; y el pie seguía doliendo con una especie de resignación ante la sólida

estructura, la dureza vigorosa, vigilante de la roca (casi) inmortal.

No hablar del tigre cuando el tigre es un reclamo metafísico, un arte en sí mismo que decae en medio del llanto

popular, que se tambalea en el tono y en la imagen, solo brilla en el verso su pelaje hambriento. Por no hablar del tigre,

el poema se desvela, sufre convulsiones hasta que agoniza como todos los poemas.

Hay que detallar que el pie es el pie de Jordan y sus manos se alzan al cielo sin plegaria que valga,

sin sentido; hay que precisar que Gris no es un ser uniforme: ni sus rayas son las propias del metal pesado,

ni permanece envuelto en el humo de las lamentaciones. El Parque ha parido una torre

inversa con su escalera de caracol, una torre eiffel con su estatua de la libertad

incorporada. No es que el KRIT haya fundado una corporación tras las siglas de algún motor impresionante; sin embargo,

las ofensas siempre se lavan conforme al modelo ejecutivo.

Oh, poetas presos en su gnosis y su encanto superficial. La poesía gnóstica de Jordan choca porque no existe, choca

con el matemático instinto del poeta, el ridículo trapicheo intelectual de su papada artística, su posibilismo atroz. Está el árbol,

otros árboles, la valla, el muro, está también el balcón que es necesario describir (en cualquier instante).

Están los árbitros de la belleza, con los ojos como platos, sujetos al lugar común de su competencia.

Jordan ha perseguido al tigre de TWD con los ojos abrasados, casi rojos como de rojo kubrick, casi contagiados

del humo denso que supura el cadillac rival. Acaba de nacer el día y ya se amolda a la realidad

oscura de la creación; hoy no les crecen alas a los libros, los santos reflejan un protocolo de hierba o un montículo

pelado, la próxima sesión de acupuntura de la montaña oficial. Una batería

de ritmos aligera el ambiente, el aire avanza desposeído de respiraciones (y abejas golosas). Nada se mueve

sin que el poema lo copie en su coraza de plumas, sin que el poema lo vuele como una bomba

lógica de fecundidad. Suena redundante, y es el verbo que pisotea un símbolo sagrado,

y el dolor es tan real que se amorata el cielo,

arde con un modesto escalofrío.