cuervo que no se ve

Un desequilibrio temporal se produce

en el Parque y toda su infraestructura (incluso la aérea); es una promoción comercial que incluye saldos

históricos, devoluciones y procesos no-kafkianos, clases particulares en los archivos del distrito,

carreras universitarias reducidas a un intercambio de viejos cromos de béisbol.

Está escrito que el siglo XXI fue una ratonera de ideas y conoció la frustración del Arte. Fueron sus primeros

años de agonía; sin escrúpulos, la guerra abotonaba el mundo,

descargaba su remolque de frases hechas sobre un charco encarnado cada vez más hondo y montaraz. La muerte

hacía recados para todos, era entonces el mensajero universal, con su bicicleta (estática)

y su mochila colmada. Hasta los pájaros

caían en la red, hasta las hojas perpetuaban el otoño y sembraban el asfalto de cadáveres honestos.

Destiny observaba el desarrollo de la farsa

con gesto extradimensional, aire en el estómago, un temblor en las rodillas espectrales. Ensayaba su mueca

preferida, su plan de vuelo. La música iba desacelerándose y algunos monasterios promovían

plegarias e invectivas. El cielo se venía abajo (es decir).

La poesía bordaba las notas del futuro, tomaba notas sobre lo que podría ocurrir. La cabeza del Arte

rumiaba sus decisiones más torvas y felices: cómo engastar un clavo en el cuerpo del debate

intelectual (un dardo envenenado). Era el momento de trabajar el mármol y las sensaciones, de recitar

una novela corta –sin impulso rítmico alguno– ante un auditorio contumaz. La guerra, a su modo tácito,

sincronizaba las mentes de una generación;

el Parque iba extendiendo su dominio siniestro, su poema en ciernes, cuervo que no se ve.

Fue atroz, pero así se sobrevive; escondidos en la biblioteca, escondidos en el aula, escapándose del puto policía,

de la ronda y los tanques elevados a la potencia de uno; sendos edificios imponentes

tomaron las riendas del paisaje, iniciaron cierto viaje hacia la realidad o estallaron en pedazos de pastel de manzana. La cinta

pasaba a toda prisa, avanzaba con estruendo, colgaba de un balcón.

Ahora solo quedan las fachadas, el humo y el amor. Destinty espira toneladas de amor que derrumban las últimas

murallas, arrojan un superávit de sangre derramada. Ella es juez y parte; si ve pasar una manada de lobos

es porque la vida ha sonreído, si los chicos disparan al aire es porque la fiesta ha terminado y de la tierra

comienzan a brotar flores sin dueño.