sin papeles

Destiny ha formado un coro con las ardillas del bosque, los jilgueros;

el Parque limita al sur con otro bosque, al este con el bosque, a veces se superpone y se confunde:

las ramas no dejan ver. Parece que la avenida se interna

decididamente en las intimidades y el cielo puede interpretarse mejor, el sur es más caliente, los espectros

vagan con elegancia; de momento el aire es más caliente,

las voces llegan de un lugar sin horizonte,

alcanzan una playa.

Olas y glamour, el eco necesario, recíproco, la canción

insiste en su acueducto sónico, el pasadizo entre dos realidades, dos Alicias,

una a cada lado del espejo (cogidas de la mano).

Ser Ángel, y la música. Otear el porvenir pulsando una cítara eléctrica, improvisar el rap

definitivo, la letra ensangrentada, el ritmo

r-i-t-u-a-l. Es tomar la pluma y desnucarse, desnudarse y quedar

en alma viva, sin papeles. D. se pone una túnica moderna, algo glacial, y sus pies que sobresalen, sus alas son

dos pedazos de cielo en el bazar de la noche,

su voz, un volcán en movimiento.

Nadie cruza la frontera, y eso que no hay murallas,

y eso que no hay centinelas de bruma y solo la frente de la Luna resplandece. Ni siquiera en estos planos que se solapan

consta volumen alguno extravagante. Todos apátridas, orgullosos ciudadanos del Arte que respiran. El polvo

que recorre arquetipos y campos orbitales, el humo que se mata en los tejados, la soledad

arisca que bate los campanarios, el perfil subterráneo de la ciudad quemada.

Víctimas del amor hay tantas que eclipsan con su duelo en 3D la meritocracia

del hampa; un pulso de hierba

inunda el epicentro de la luz, es un aroma frágil que precipita una cultura ferroviaria, el traqueteo

inútil de las emociones. En la pared, alguien ha dibujado con espray naranja las palabras mágicas: Rose Azura Njano;

nada significan, pero al pronunciarlas

entra en acción un vórtice de posibilidades, la peonza del tiempo

se detiene y señala el Norte como una brújula enferma de pureza.