la extraordinaria costumbre de amar

Destiny: oh, si economizase sus dones, se expresase en la dura

prosa de la adoración, si abriese los ojos. Aquí es donde el milagro pasa desapercibido: donde

no hay proximidad con la magia, se pierde la costumbre, la extraordinaria

costumbre de amar.

Creer en la montaña, crecer con ella en la memoria, la vida a tus pies con toda su moderna anatomía, su ingenio

vociferante, su vuelo intransferible. La vida sería una rémora en la búsqueda del genio; la sabiduría

mora en la entraña de la tierra, enmudece, ensordece la conciencia, dificulta

el hallazgo, la verdad yace en los huesos y solo en su disuelta simetría, su tímido silencio.

Repetir el truco con música de Bach, triplicar el conjuro del destino, declararse

tan sobrio como el viento, tan cruel como la escarcha; contemplar la ignorancia estridente de la flor más bella,

dormir como un rayo de luna, con el mismo fulgor en la mirada.

Son parte de una formación sublime, hereditaria, un programa

dual, algo retórico que imprime carácter como un procedimiento. Las sombras descuidan el hábito

de sonsacarse el secreto de su procedencia, adoptan formas sutiles, aluden a una realidad o son tan pesimistas

como el hielo efímero de la cosecha de abril, su pureza

falsifica la candidez de la hierba... Destiny: oh, pisar la hierba sigue pareciendo un crimen (¿o acaso

lo has olvidado?).

Aquella oscura sangre ha fluido sobre el papel, era un río en su fortaleza y provocaba la risa

encantadora de las hienas, tras ella, un alma sometida al flujo

eterno de las novedades, al escarnio privado del lenguaje, su pública contradicción.

Ella no se contradice, suplica sin ponerse de rodillas e imparte la justicia de su boca, el coral de su rama,

la llama que consume. Ángel sin facultades, ha robado el ascua turbulenta que ilumina la noche y enciende el caro

bosque de la navidad soñada; su palabra es de oro, pesa como el mineral ecuánime.

Su carne alcanza la levedad sagrada de una línea de fuego.