en la altura romántica del verso

Es el lenguaje poético, el lenguaje de la minoría. Ah, si Emily hubiese conocido la liquidez de las pantallas

blancas, su pluma inagotable, ¿no habría calado su entusiasmo la densidad perfecta del espejo? En el Parque los hechos

fluctúan como manivelas insomnes de un engranaje informal, nada es permanente, ni siquiera el recuerdo de la esencia,

su monolítica espuma.

Es que el lenguaje poético no tiene remedio, disimula

pero le crecen las uñas, y los dientes; digamos que reina en el vacío y se parece. Semejante a un Stonehenge

verbal, el parlamento definitivo, la mesa que nos representa. Sentados a la mesa, los poetas

comen sin apetito real; oh, ¿mas quién los sirve?, ¿quién ejecuta la danza interminable que adorna las deliberaciones?

Ella vigila todas las pizarras, absorta en la altura romántica de donde parte la primera parte

del verso contenido en el viento, su mirada está en peligro, sus ojos son partículas de cuerpo, obleas

consagradas a la revocación del paraíso. Hierba, hay, trenes que recorren praderas inauditas, líneas rectas que exudan

protagonismo y confianza, conducen al desánimo

y la renuncia. Se escucha luego el parloteo reciente de una nube, su eléctrico frufrú, la chispa

ondulante de su nueva palabra.

Naturaleza se dispara como un espíritu navideño, como una guitarra maledicente; los chicos vienen por el aire

atravesando desiertos, son como halcones, son como el polvo que rectifica su escultura, son como el tiempo. La penúltima

luz deja de leer estrellas y produce un sordo movimiento de dejadez infinita, un ruido

confinante, una desolación inmaculada. ¡Las cosas que han pasado! Ciertas inseguridades,

ciertos miedos que ahora desnudan su protocolo frente al ciclo bastardo de las noches.

Lenguas de fuego repasan la memoria de los ángeles y evitan la revancha; es preciso usar el sortilegio del agua,

pensar seriamente en la generación de una golem que no pueda autodestruirse; más: editar un manual de instrucciones

para la divina agricultura, el pastoreo ardiente de los condenados. Ver un Ángel es tan fácil

que no merece la pena pasar las horas escrutando el futuro con prismáticos de acero,

procesar el firmamento con un viejo telescopio de persianas bajadas.

Esta muchacha ha inventado la forma, el zigzag sin asterisco, la contención absoluta en cuatro líneas

viudas, ese cuarto menguante expresivo que tanto desenreda

el pensamiento; ha registrado el vuelo constante de una mala idea…Y su risa era un poema puesto a secar al sol,

el símbolo radiante de la lucha que viene.