reconstrucción

Erguido sobre un paúl de flores raras, consumada alfombra,

su retiro de hierba adolescente, el monasterio

asciende fantasmagórico hacia la voluntad del cielo, difunde un polen específico,

asume la responsabilidad absoluta de la creación.

En pleno vuelo, aeronave en ruinas, fingida

estrella, sujeto por cuatro sogas inmortales a la realidad, al mundo, como un incendio, un espejismo

cierto, tronco contaminado por el gas y la ceniza. Desde el suelo,

desde la raíz, el ritual imposible, el mito de la religión

lanzado de cabeza sobre la clara insignia de una luna corriente, un río hablador, Ángel

equipada con el lanzallamas de su fe.

Oh, Profeta Desalmada, libre como el futuro, como la luz en su camino

de espinas; hay un libro raro que habla del ascenso

comedido y visible de la piedra, el vertiginoso encumbramiento de los arcos felices, las columnas

corpulentas, las osadas paredes, y los cuadros.

RgM observa la carrera del Ángel con un escalofrío de serenidad, se acerca a la lumbre y musita una balada fúnebre, el penúltimo coletazo del espíritu; alguien le ha inculcado un hábito

musical que es como un látigo para fustigar la piel salada del silencio; ahora se vuelca

por la banda azul de la galaxia, pisa el centro del campo y burla al sol,

acota un área de castigo para el fuego.

Su poesía crece como un árbol de humo, alza su eco

emancipado y desplaza un volumen de verdad que ocluye las ventanas del pánico.

Habla en nombre del romanticismo que florece a su altura, obra pirámides

en el nombre del alba que aletea su tímido desliz, entre nubes

de acero, inicia la reconstrucción de la esperanza.