sweet

Sobre el arquetipo de la victoria planea la desconsideración, gruñe un vaso roto. Desde su despacho del vertedero,

Jordan reorganiza la familia, dispone, condona y facilita las cosas. La acera es un fenómeno

contrario que se bifurca en alguna dirección, hacia otra parte. Por ella cruzan

ríos, se apartan los soldados,

se encuentra una felicidad con zeta. Polvo y luz solar, un cielo

azul-manzana con buen color, sano y resplandeciente como la fortuna. Bajo este cielo se puede

sintetizar, es posible azorarse en el lenguaje, vaticinar un verbo consecuente que no se eche para atrás.

En poesía –Jordan sabe– la coherencia está sobrevalorada, como en política:

el poema de hoy mañana será un cuento.

Sucia poética sweet; qué poética basura saturada de suposiciones, obra que acarrea

pilas de predicados holgazanes, adjetivos de un solo uso. La reiteración absurda que no soluciona el problema, causa

ceguera, eccema, lunares y vegetaciones.

Si hubiese una terraza elegante y no depauperada donde sentarse a mirar,

a escuchar el roto de la vida, su pájaro cargante, su motor. Todo afónico como un sintagma especular, un diafragma

congestionado, hundido como un galeón.

Megáfono en la plaza: Jordan, ¡hay que soñar! Y ella sueña con una serie de televisión (Azealia

es la princesa del momento). Se prepara entonces para el próximo recado, la próxima revelación, el acto

sinuoso; lee un trozo de Irene que es tan atractivo, suena a realidad y pica un poco.

Nunca ha sobrado (tanto) amor. Es fisgar por la mirilla, salir del orfanato a la calle delicada, peligrosa y todo, salir

del sanatorio y no sanar, ser atropellado por el aire, ¡mira, una mosca!, mira, una flor. Seguirlos –a los niños–

y empaparse de su estado, jugar a moderarse, a contener la rabia. No hay

rabia que valga, estamos muy contentos. Ella viste de marca, suele llamar la atención con sus medias de colores, su lado

personal y otras armas escénicas.

La acera no se termina, la avenida es larga como la probabilidad

de no hallarse y no estar cerca. Surge la casa grande en la que se mascan tragedias y hojas frescas,

se consultan las tristezas de ayer. El aire huele a pan porque alguien ha horneado en su memoria. Bajamos la escalera,

como dice el poema, nos cruzamos con mucha policía, aprendemos a aguantar el humo. Y ella dice que ha visto

llover (cuando ha visto llorar). La hierba está mojada y sabe a café. El parque está mojado,

a reventar de rosas.