ahora que los dioses miran hacia arriba

Barcos, trenes. La fatalidad de los medios de transporte. Bajo la misma luz, la misma sombra

amada, vociferante de los años perdidos, bajo esa molesta razón, esa transparencia imposible. La vida sin sentido

de las cosas que se pierden, las personas que faltan. Oh, el destino guarda la belleza de los párpados

hundidos, rezuma santidad, como la sangre.

Tal vez el aire sea una pared de hierba que separa, una membrana verde humo, verde niebla,

verde separación; y cuántos grados aíslan el pequeño corazón de la princesa, lo despojan de fe. Quién

se atreve a cometer el mismo pecado, el más reciente, el único; quién desencadena la tragedia sobre el roto

corazón de la princesa, quién absorbe la dulzura de su alma con deleite, quién fracasa frente a los ojos cerrados de la noche,

ante el crepúsculo y su garganta leve, ante el mundo que existe solo para anotar el sórdido recorrido

de una idea perversa.

Ahora que no hay ruedas ni motores, ni viento que atenúe la resistencia de la atmósfera, ni prisa por llegar a la alameda,

con sus rosas tendidas en el patio celeste y su fuente armónica que seduce a las abejas, su miríada de gorriones

obreros, su navidad de palomas enlutadas, su momento, en una palabra; cuando sorprende la noticia segura

de una migración autorizada, artística como la dimensión de un beso: ahora que los dioses miran hacia arriba.

Termina el viaje. Las ruinas de unos huesos que chocan con la carne, las ruinas de un recuerdo que choca con la muerte,

una ciudad reducida a escombros, impregnada de olvido y fosas de algodón, sillas ajenas, camas desnudas

sin refugio ni escarcha. Gente que se ausenta de su espíritu, niños que se arrojan al vacío,

vómitos y encías inflamadas de espanto. En la hierba, una explosión de insectos, una formación de cuerpos

rígidos. Reos de uniforme, chicas con camisa de rayas, lobos con cara de sacerdotes impíos, larvas y la meritocracia

del escándalo, aristócratas de nombre teatral. Chicos con camisas pardas, azules, arrimados al vértigo lascivo de una época.

A su favor: Jordan no ha nacido todavía. Aún no está en la lista. Nadie entra en su casa de madrugada

derribándolo todo como una potestad enfurecida y salvaje. Ella consta en el limbo averiguando su próxima llegada,

mezclada con los ángeles y las imperfecciones del tiempo, esclava únicamente de su llanto. Lo que el miedo significa

sigue en la penumbra de una materia desgastada, pero novísima como una luz armada desde dentro.

Nunca los trenes habían topado con un muro gigante, nunca los barcos habían naufragado en la ciénaga dulce de la justicia

poética, nunca hasta entonces un poeta había sido visto en la proa de un sueño, ningún poeta había ondeado la bandera

gris de la propiedad, el emblema sagrado del odio. En su contra: los hombres se repiten, no la historia; y el amor

es un arma cargada de nostalgia y no de libertad.

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