cartuja

Frente a la tapia de la Cartuja, junto a las moreras que ofrecen su ambrosía, el rosa que bizquea

sobre la línea del horizonte. La estela del avión es parte de un pasado

ligero; ni las campanas vuelan en respuesta al olvido ni las puertas ocultan sepulcros

blanqueados.

Al anochecer, salen las muchachas de sus trances, visten monos naranja, túnicas azules, hábitos voluptuosos,

llevan gorras de béisbol y zapatillas furtivas, se fuman el cogollo de la santidad. La música es un compuesto

de amor y vanagloria o de amor y chillidos parnasianos,

somníferos naturales, todo lo real acompañando a la realidad, como en un mal sueño.

La pesadilla se alarga cuando el sol abochorna el trapecio celeste, y nadie quiere despertar. Colillas mal apagadas,

húmedas chicharras, sonados incendios de la personalidad: es lo más en boga.  El mar ha desembarcado

en el parque con su parafernalia de algas y de puertos, diques y escolleras.

Los peces se mueven con desgana; bajo el agua, un universo crónico se desangra, irrita

como unos pantalones de nailon o una chaqueta cruzada. El viajero descubre las torres sumergidas,

graves y sinuosas, los pasillos emergentes, los navíos.

Frente a la tapia de la prisión, en el gran patio que conduce a las múltiples sesiones

desesperadas de la desesperación, pueden observarse el conducto racial y el conducto lucrativo; la renta per cápita

es un depredador que acumula víctimas de ojos oscuros. Los arqueólogos neutrales

sospechan que en la grava existen huellas de gente negra como el carbón, negra como una victoria,

negra como la risa de los ángeles.

En el campo, el poeta reitera un previo de su pequeña muerte de todos los días. Con éxito. Existe un público

entregado para la ocasión, una miscelánea de nacionales apátridas y gitanos de la diáspora, judíos

castellanos y profetas del silencio. Entonces, cada día,

se produce el milagro de la condenación.

Cuando nadie alcanza a percibir las maniobras astrales y la luna comunica su hermosura sin interferencias,

el mundo se tropieza en cualquier tapia, en cualquier muro puede verse escrito un nombre,

dibujada una sombra o el contorno de un alma que decrece.

René Magritte - La Victoria (1939)