pobre canto

Mahalia está sonando, suave y pura, claramente. No son los altavoces los que esparcen la semilla del soul,

es el boca a boca, que reduce las interferencias. Dicen que el ángel trajo el soul en una cajita de nácar que se abría

como una cajita de música, con su bailarina haciendo su plié. Dicen que unas gotas de arte brotaban del volumen

abierto y que se confundían en líneas biseladas, líneas apátridas, paralelas dispuestas para el ejercicio

de los corazones y su plumón característico invernal; ah, la destreza de la pluma, la crueldad de la madera, el aire

mismo que se anula en medio del estudio y la profanación.

Las muchachas –cómo no, también J_  n_ _ _e, también

esa muchacha vestida de ángel, arrasada por el make-up y las sombras tardías– acuden a la ceremonia, se sitúan

en un balcón deteriorado, una de ellas con un ramo de brisa entre las manos, todas con las manos ocupadas en algo:

bates de béisbol, cestas tejidas por husos mortales, vasos de cristal. Cruces. Los árboles adornan la puertecita

rústica del cielo; se barajan ciertas verdades como templos que no caben en el envés de una hoja, que no caben

en las páginas petrificadas por el arte, ni pueden retocarse en el dorso de una mano de piel color café.

El milagro es un proceso acomplejado, recurrente; un acto de masas; uno no puede pasar de largo de una canonización

pagana, un poco de magia elevándose complaciente hacia el vacío único que todo lo completa, ese poder absurdo pero

notorio, pero espeluznante de las cosas sucias, y su brillo. Dios se ha acostumbrado a las rastas, a la ganja y a la fuerza

simple de la meditación, a los santones y al Ganjes interior que se lleva o no se lleva, cierta purificación infantil.

Rezar es una forma de morir, un anticipo. Los adictos hablan de una muchacha con un vestido blanco, hablan de un circo,

un círculo perfecto inscrito en la bajeza de la noche y sus extraños trueques. El pan que caía del cielo. El pan caía

negro como si llorase, tierno como si fuese besado, como si un mordisco de lluvia hubiese descendido sobre cada perla

y la frontera del mar hubiera martilleado la altura despojándola de nubes y retoños. El parque es una parte íntima

de la divinidad, está escrito en la superficie fértil del espacio, en la tierra que cubre dos metros de lujuria, en el bello

sepulcro que adecenta la clase. Pasear entre piedras y mastines, entre rocas lúgubres y mástiles encantados,

con el viento de cara y la ventisca arrebatándose en un canto majestuoso.

Jordan chequea su belleza prematura, su estandarte; y el espejo musita la rendición adecuada, crea el andamiaje perfecto

para la eternidad. Ahora, toda la belleza es negra, es su esplendor, que caracolea como una bandada de rizos

enjaulados, como una silueta acechada por los lobos de la noche; la dentadura de dios no es más blanca, sus brazos

no son más ondulados, no es más dócil la nívea porcelana de sus labios, siquiera contagiados por el rosicler entumecido de los rayos

solares, el reflejo demasiado profundo de una palabra dada en otro idioma, pronunciada en el idioma equivocado.

La belleza es un canto. Un pobre canto, síntoma de pobreza y deserción, símbolo rotundo. Es tan rocoso el oro,

dorado como en una canción, y tan violento. El amarillo sufre los reveses de la hermosura, se comporta con aflicción en las paredes,

ante el flujo determinado de la paleta artística o el equipo industrial que abrocha el cinturón de las ciudades. La plata grita

que no es de este mundo, el diamante se queja sin motivo de su dureza injusta. Hay un baile interesante, aunque difuso,

al que se entregan las lágrimas: solo mientras se lee. Algunas chicas han vuelto de la guerra antes de cenar,

vienen con hambre de siglos, montañas de hambre en sus entrañas. El olvido es un sentimiento como los demás,

uno que corroe sin pararse en mientes, no se detiene, abarca el éxtasis y la realidad, el deseo y lo que ocurre y no se ve.

Jordan quiere gritar; jura sobre la húmeda piel de un espejismo que no se calmará, frente a una cruz enjoyada de rubíes

afirma su otredad, la forzosa inquietud que sella su procedencia, la familiaridad que la disturba y el remilgo que dicta,

ciegamente, su encanto, que la pone de ejemplo –rosa como fuere– entre las flores que, abandonadas, eligen su victoria.