otra forma de helar los corazones

Este afán distópico, panóptico, esa lengua feroz. El Parque existe porque está en el Mundo

que no e _ _ _ t _. En un mundo británico y feroz, daltónico y feroz, Jordan observa el verbo, su propiedad

conmutativa, tal reguero de significados; es como internarse por un ortigal común,

la zarzamora de todas las óperas primas.

Se habla el idioma poderoso, la lengua materna de asesinos y poetas. Cada párrafo, trasunto del amor;

el súmmum de las aves rapaces cabalgando mares de rugosa espuma. Tirad a la basura los disfraces

felices, aparcad el zarpazo del búho, obrad el dichoso equilibrio de la garza.

Jordan ha encontrado unos prismáticos entre alambre de espino y parachoques

románticos, los asientos destripados de una vida mejor; se dispone a otear gavilanes monteses, pretende negociar un plan

inolvidable. El horizonte es una casualidad que ha caducado hace un par de fiascos colosales; los chicos

aseguran que una nube de polvo se extiende por toda la provincia, que avanza impávida y crepuscular acelerando contracciones (que es otro modo de helar los corazones).

Es un asunto aéreo, angelical de alguna forma disputada, una suerte de caza

menor. El azor ondea su bandera negra, obtiene la panoplia del Arte (arte, art…) y se resigna

antes del acometer el ímpetu. Triste cielo practicante colmado de poemas de verdad, todos imbuidos de ese afán

histórico por la verdad (ese laudo genético).

Aquí se exhala un fuelle pulmonar que no concibe otro sol ni otra frontera. Trasciende el abrazo

carnal de la materia, se remansa en cualquier piscina de cuajo, en cualquier mirada llena de ojos grises. Oh, pletórico

retiro, espejo de la brisa, cementera del frondoso verde itinerario. Caminar el hueco

espacio de una sombra, irse en un picado fabuloso hacia la transitoriedad de la sangre, su pecado

consciente. Este es el territorio de la sangre; aquí,

se resucita.

El Parque es un medio Rastafari, motea sus extremos. Ancho;

se viene grande por toda la Avenida distribuyendo azúcar, aceite y secretismo –fontanerías del aire. Cien personas

leen el penúltimo bostezo de la realidad, aterrizan frente al muro que habrá,

se disponen a otear la hermosa cuesta, el fondo ingrávido de la poesía,

la sal profunda de su herida en el tiempo.