revolución

Nada de amor, y eso que ha fraguado la tarde. Nada de amor,

y eso que el cielo ha rociado de luna los pétalos del aire, y eso que el amor.

La ciudad verifica su onomástica, sopla la vela de tanta decepción, disimula el humo de los trenes

bajo una cúpula de smog; y una muchacha canta como el jilguero de la escuela, su voz codifica el tiempo

que circula por las venas de la hierba.

Sombra y ciudad, tanta sombra que sorprende; pasadizos enlutados, envueltos

en qué bruma paranoica. Y qué disolución, cuánta ceguera. Existe un creador de mundos que no ha creado éste,

seco en el grimorio de la desesperanza; hay un flaco favor, un grifo

de cerveza con espíritu, un barril de sufrimiento crónico.

Nada de amor. Ni de belleza. Ni el Ángel que compone

las sobras del amor, funda el banco de alimentos del amor, recoge harta basura enamorada. El Ángel

ha comprometido su figura: tumbado en medio de las vías, atado a su crepúsculo y su infierno, sujeto a la palabra

negada por su trono, postrado ante su plácido misterio, el púrpura que viene surcando el infinito.

Magia y escalofríos de novia en raso azul, tartas de cumpleaños para la tierra

que se esconde de esta pesadez ósea, esta corpulencia del futuro, este remolino de lunares y vértigo;

no es el amor lo que perdura en la memoria de los muertos,

sino el espacio, la libertad. No es la poesía lo que sirve al honesto propósito del Arte,

es el corazón.

Nada de luz, y eso que ha caído la noche desde su altura constante, y eso

que las olas del océano rugen con estupor y economía, y hay una fila de sombras que aguarda la comunión del recuerdo;

nada de luz, y eso que mañana

volverán a morir miles de estrellas, volverá a derrocarse el universo.