la promoción de lo invisible

Dudas antiguas baten el cenit del horizonte, el Ángel las evita con espanto, su puesto de observadora en juego,

en el aire, sus alas puestas a sanar. Un ejército de alas –no es lo mismo que decir. Una escuadra de abejitas

tímidas, inocentes y pacíficos insectos

bien organizados que levantan un monasterio varios metros sobre el nivel del cielo

hasta transmutarlo en manicomio, palíndromo de celdas acolchadas, melindrosas celdas

colmeneras donde recibir jugoso tratamiento (doscientos psicólogos tiritando, espiando por el ojo de la cerradura

o por debajo de la puerta falsa). Profesionales

metidos a presión en el armario ropero, grupos sin religión y sin grandeza.

Cierta nobleza que atosiga, entumece como la adormidera molida; en el campo siempre ocurre un campo diferente,

hay una línea recta y solo una por la que puede discurrir la vía muerta, raíles

inoperantes pero vigorosos, franquicias del pasado.

Ella ha puesto a secar sus noches rubias, obligada como está al despilfarro del ego, a su nomenclatura,

compelida al atributo exógeno y la modernidad, sitiada por el versículo primero –tan inexacto.

Surgirá entre las flores su tobillo emergente, su pierna continua y maternal, desde allí escucharás su murmullo fraterno. Debes

distinguir su odio, la miniatura del odio que transpira. Conocer su amor supone referir un episodio risueño,

una moderación del propio espacio (que no se contorsiona más).

Su retórica amorosa se retuerce, amoral y privada, como una serpiente magnífica, es un paraíso en ciernes

que sanciona la construcción de lo inevitable, un poema furioso que se demora en la dulzura del hielo. Se adivinan sus ojos,

limpios como dos soles en Orión, azules como el vértigo, negros como su oficio de miseria,

su raza que intimida, la lenta profecía que armoniza su llanto.

Así se formula la muerte, llegan los párpados a sumergirse en la profundidad de un lago de espuma, en las arenas rojas

de un tiempo que dispara con arcos de nostalgia.

Poesía para quién. El alma de pronto se muestra en todo su raquítico esplendor,

diferida y eterna como una mariposa lúgubre. Los colores del arte no son suficientes para concebir la salvación

ni otear el futuro; forma que se precipita con alguna belleza, algún desasosiego,  

que se nos abalanza y no nos permite ya morir de pie. Nos habla de una sombra volcada en la raíz del horizonte.