coleccionable

Es un beso que derriba castillos en el aire. El pequeño beso del Ángel, ariete

contra la pasión. El ferrocarril ondula capas minerales, lisos mapas de afecto, su memoria

clarea cerca de una estación abandonada, incita a besar con su traqueteo

nocturno y su variedad de cables y de aromas, su estéreo machacón,

su novísima colección de artículos postales.

Milagroso y etéreo, anómalo en el mejor sentido de su emblemático significado, su literalidad reconstruida,

consumida y distante, en el monótono ejercicio de la melancolía que esparce por el territorio. Todo campo es región

(O) observable, diminuta en comparación con el vacío –tan confuso; el vacío es, en concreto: “algún lado susceptible

de ser estudiado, observado desde la ventana de una habitación gigante

o algún prototipo de almena principesca”; un vehículo ciertamente inestable.

El pequeño Ángel contribuye con ganas, digna contribuyente. Habla: ‘nuestro vecindario limita con un Paraíso

de pizarra y zinc’, irrumpe luego vivificando ciudades, prisiones, cementerios acostados en tierra

victoriosa, cierra los ojos al cielo y la mañana rompe contra su pulmón de asfalto, encalla en el cemento

que resume la levedad ambiente:

             hierba que comparte siglos de razonable desencanto;

             flores que habitan su propia integridad, rebaten su color.

Su voz, limpia como el espíritu del hambre, pura como la tristeza, íntima como la luz. Su voz es un proyecto

milenario, una revolución hasta que llegue el día

de la revolución. Frente a sus labios se desmaya un ejército de huesos, una tromba de gotas de sangre se derrumba,

brota una expedición de manantiales. Su palabra designa la madurez de la noche, toda la providencia,

todo el infame hi(e)lo de la creación. Es un trozo de carne bendecida por el sueño absoluto, en su lógica

binaria se contempla el Demiurgo, el lenguaje se aproxima a la conciencia, el silencio

edifica un palacio de signos que lo apartan de la nada

y la resurrección.