allí vuelan los pájaros

Detenidos en medio de la historia

todo da vueltas como en una borrachera; la vida que envejece y nos lastima. También los ángeles

se hacen mayores, ya no conquistan los salones del alma, sus alas pierden

simetría, ganan tiempo.

Desde cualquier punto de vista la muerte tiene aspecto de bautismo, ligero

remolino, libro sagrado. Su oscuridad es impostada, ilegible, su huesuda

mano sujeta un cigarrillo rubio, su voz.

Los gritos de la muerte suenan como el eco de la luz, suenan a vértigo y violencia; toda muerte es una muerte

violenta, un entreacto bajo el silencio de dios. Ella ha besado lentamente la última

página del mundo, ha abierto la noche por el capítulo

primero, que allí vuelan los pájaros.

Ha besado la noche quedamente, se ha parado en la plaza, se ha parado en el bosque, ha detenido sus labios

en medio de la vida, que prosigue su agenda

edificante, escribe el epitafio del destino con letras

escolares.

Esta noche redonda un Ángel ha matado a dios; ha sido por desgracia, ha sido un accidente

doméstico (un ataque de histeria, palomas y gigantes,

obras enlatadas). La poesía tiene mala cara, tiene cara de muerta,

de estar muerta como pez en el agua, como una sinfonía inexplicable.

Estamos en la nada como en casa. Salimos por la tarde y en el cine

echan una película de mierda.

El bus hace hora y media que ha pasado de largo: la historia se repite en el espejo

y solamente en el espejo

que nos mira y sonríe del revés.