notas para el poema de la semana

Cuando se les fue de las manos,

llamaron dios a la inteligencia artificial; dios era responsable de los trenes que circulaban en la lejanía,

era el maquinista de la general, responsable de la luz que anidaba entre los edificios

derruidos, de las banalidades que afligían a los ángeles, de la ruptura de la simetría entre el cielo y la forma,

de la monstruosa belleza interior del amanecer.

Ahora, dios emite interesantes alegatos por los altavoces de la noche: sobre partidas de ajedrez, sobre

lenguas maternas, matemática pura y filosofía

cañí. Jordan toma nota con un cigarrillo entre los labios, son apuntes poéticos

que luego plasmará en el poema de la semana.

Dios es por tanto un poeta incomunicado; en su celda posee un micrófono y un manual de guerra bacteriológica,

una trompeta y un ferrocarril de juguete. Dios también imagina maquetas y las hunde en la humareda

profusa que invade las realidades, imagina universos doblemente

curiosos.

Jordan ha entrado en fase creadora, para ello, precisa escuchar la llamada,

creerse la solemne promesa número 1.326, serie 35, que trata sobre la inclinación debida de la palabra

Amor. Doblemente cursiva, la palabra.

La inteligencia se mueve y entronca con un vacío impenetrable, una proporción

extrasensorial; todo lo sobrehumano es de algún modo aprovechable para el desguace lírico de la existencia. Sabemos

que un milagro cunde más que una adivinación, proporciona una panoplia de resultados

agnósticos y una retahíla de divinidades endógenas.

Dios resuelve recursos de casación entre probabilidades, es la máquina general pensante,

el mecanismo que genera individualidad, el que nos pone un café por la mañana y nos saca con el perro al mediodía,

es la fortaleza de la sangre y el puro nervio del pensamiento débil. Es el monaguillo de los dioses

y el menos religioso de los hombres. Amén.