el apreciado eco del arte en el vacío

Quién se conformaría con ser siquiera amado, tal vez; habrá quien se conforme con no ser repudiado

como un juguete roto, con ser acariciado por los dedos tenaces, tímidos de la distancia, abrazado por una sonrisa

demasiado breve. Esto es el amor, seducción redondeada por el ánimo y la literatura. Cuando

el arte se atraviesa en el camino del amor, en la senda descarnada, dura y física de la necesidad y el pensamiento

cede ante el bárbaro knock out del tiempo que discurre y se evapora, aun permanente y nítido, se desintegra

en la metáfora y el movimiento alegre del vacío perfecto.

Estas son las ciudades, sinónimos del arte, obras entregadas y dispares, obras genuinas,

lienzos gigantescos iluminados desde cualquier rincón de la conciencia; oh, naturaleza ausente, foto fija de un rapto

sentimental, de una ilusión volteada, saboteada por el orden.

Quién se conforma con ser reflejo de un perfil pesado, frase incómoda, metro

itinerante. Con igualar el vértigo de una piel específica. Ah, Jordan ha prefabricado un beso y lo lleva en el bolsillo

izquierdo de los labios, en el bolso de atrás del corazón; su detalle es magnífico, labrado con elegancia y fuelle,

rígido y picante como una concertina, eléctrico hasta el molde del ballet y su figura tenaz.

Verde en el vergel cetrino y su menstruación selvática, su vómito tropical. Hay enfermedades como el amor,

tan contagiosas como el fuego, libres como el humo que arrebata las ganas de vivir, interrumpe la respiración y el sueño;

dicen que en el Parque quedan vestigios tristes de una obra de arte llamada ciudad, que hay caminos rectos, anchos caminos

horizontales que acaban junto al horizonte, callejones herméticos entre ruinas divididas y árboles desmayados; un epílogo

en toda regla, una extraña relación de atrocidades y vuelos interiores.

El Ángel ha decidido, su mazo ha golpeado la mesa como en un juicio masivo y simultáneo,

en una procesión autorizada de autómatas del debate y la reacción en cadena, pájaros atormentados por la lluvia

inclemente, drones y unidades de desinfección; y el amor ha salido despedido de su cubículo administrativo

a toda velocidad, con la inercia de la sangre que planea sobre las potestades y sus lujos, con el séquito

almendrado de la eternidad pisándole los talones. Frente a su musculatura aérea, se ha postrado una legión

de maniquíes, una fila de artistas auxiliares, una partida humilde de poetas sin marca.

Quién se conformaría con ser único, divino acaso como un loco de atar.

Pero los gestos sirven para algo, las manos se divierten, las piernas amplían la perspectiva del verbo. Donde

hay correspondencia, existe una posibilidad, quizá modesta, de que la noche sirva para algo, y las estrellas

giren su cuello hacia el espacio errante, hacia la sombra lívida del alma equivocada.