lvov

King Princess canta

y alguien repite: ¿quién es? Han pasado los años

(a veces,

los años

pasan de dos en dos). Suena KP y alguien pregunta: ¿quién es? Y han

pasado los años como nubes dramáticas, como

barcos de guerra, dobles de la luz.

Tenemos en mente una ciudad (¿polaca?),

Lvov, extraordinaria. Con su pasado en equilibrio sobre la Historia, con sus retoques

y sus paradojas. Y alguien que lo intenta.

Los poemas siguieron saltando por las ventanillas de los trenes en marcha,

siguieron sonando a programas de radio, a novelas radiofónicas, con su traqueteo

amateur, su divina prosodia. Las mañanas, sin embargo,

escapaban al control, se reproducían

monótonas y pagadas de sí,

eran como autores pagados de sí, de su autoría y su representación.

Tenemos (una) memoria y un libro

de memorias en la mesilla de noche. En la mesilla de noche tenemos un libro de memorias,

otro de Emily Dickinson y otro más. El de Emily

es como la droga que se guarda y se consume despacio

pensando en el mañana, con la mente puesta en el día de mañana

(no en Lvov).

KP se retira y parece que fue ayer. Cuando los árboles

desentonaban y los pájaros iban a su aire. Y las rosas

morían doblándose en pequeños rectángulos de miseria.

Bajo la tierra, húmeda y eterna, pasan los días;

a veces,

los días

pasan de dos en dos.