sábana santa

Atender a la vida, prestarle atención,

reconocerla entre la multitud, entre la tempestad de convicciones,

sorber un litro de vida, grafitearla en la pared con un espray caducado (huir luego

como si fuera un crimen).

La vida es un despropósito, una exageración,

un despilfarro de vida; desde el nacimiento a las composiciones de lugar, los clínics

sucesivos y enervantes, las posibilidades.

Nada es posible. Es una evidencia, lo obvio

termina por hacerse con el poder. Cosas obvias como la música

central, el sonido auténtico (y otros automatismos). Cosas importantes

como la literatura del canal, el asintomatismo y la celeridad.

Es este escándalo de las aceras

curvas y semienterradas, de los pasos cercanos y su eco

mineral, animal, surtido; en esta claridad cercenada, bajo este sol a destajo, tan infravalorado.

Tenemos el verbo que sube por la pared como un insecto

laborioso y tenaz; tenemos el predicado que renuncia a la salvación, sabemos

que la cerveza es la única salida, el camino

correcto.

Hemos nacido

en la mediocridad, a la mediocridad, nuestros ojos

fantasean una vida molesta, menos nítida, menos consecuente. Nuestros

ojos abultan, retienen una imagen de la soledad y (nos) la presentan envuelta en celofán:

son parte del problema.

Existir es cortarse el dedo sin querer

(cortando el pan), redimirse del realismo sucio y ensombrecerse a conciencia,

voltear la sábana santa hasta que pierda el valor

añadido, sonsacarse las ganas de morir.