cantamos

Árboles contagiados

de nuestro aburrimiento, hierba esterilizada a la espera del hombre,

árboles de nuestra soledad, ¡no estáis solos!

Volvemos

a la eternidad de un cuarto

exótico, sin luz eléctrica, un retazo de selva, listones

de madera y 4 clavos. Tanto metal, tanta savia, tanta sangre, un torrente

desatado desde el corazón al cauce, el núcleo de la tierra.

El horizonte ha parido un reloj de sol, ha gestado

una senda, una moneda sin cruz. La montaña 

remienda su sentido, se aburre de sus vericuetos y su filosofía, ¡ah!, versifica el silencio, se ajusta

como una sombra a la realidad

de lo intangible.

No pensamos. Contamos con un Ángel insistente

que desoye nuestra súplica, termina por hacerse con el plan de cada día;

establece una comunicación simpática, cronometrada,

inconsciente. Ángel de Babel, sánscrito,

un japonés pornográfico y el idioma circular del cosmos son su refugio, su literatura, informan

su correspondencia.

Sin música, cantamos. Nuestra voz es una reliquia

–no se siente–, nuestra música, un himno fracasado, un fracaso tras otro,

una salva de aplausos aburrida y cruel.

Nubes infectadas de tedio,

un espacio formal entre el cielo y la tierra, hotel para gusanos; hemos certificado la defunción del aire puro,

formulamos tal pensamiento, tal desestimiento de nuestra obligación estética,

somos cándidos como artistas,

como jilgueros de plata, vivimos en el verso,

y no estamos aquí.