la vida de las plantas

De extremo a extremo, la Avenida se pronuncia sin número,

innumerable y caótica; los autos son el problema: coches fantasma. La ciudad

crece vertical como un monolito, una pirámide, un puño levantado.

Recorrer las calles resulta

tremendamente impetuoso, es un reflejo como el de la rodilla bajo el martillo

terapéutico, el calambre infantil de impulso estético,

la corriente alterna, su majestad el Electroshock.

Ángeles patrullan las intersecciones e interaccionan con la población,

sus apariciones marcianas se cuentan por desastres naturales, por milagros

y asesinatos múltiples. Será porque sus manos son de hierro forjado y sus ojos despiden

munición caducada, y sus alas se abaten como

katanas de Hattori Hanzo.

La policía está para el espectáculo del abuso

de poder, su bullying para todos los públicos, su racismo y su libre xenofobia. Xenocidas como Ender,

agentes de la realidad.

Virtualmente, el poema resiste en su divisadero,

proporciona excusas deficientes, sigue abierto hasta el anochecer, es la expendeduría, estación termini

del contrabando y la filantropía mal entendida. El verso quema entre las manos,

conduce a una experiencia cercana a la vida de las plantas.

Deprisa y sin mirarnos en los escaparates

apedreados, sin reconocernos en el espejo del tocador, nos adornamos con el maquillaje

de las estrellas; oh, cantamos victoria afónicos y todo,

aun escupiendo sangre,

cantamos.