esto es un alma

 

Es la simpleza, el gesto, la manera de acodarse, la noción
de un tiempo en avanzada. Gritas y el sonido
conversa, hablas y la voz se abanica con nudos de silencio.
 
Escribes. La letra con sangre brota del alma
como una facultad, sacia como una historia desprendida del cielo, labrada
por un séquito de abejas
pensativas.
 
Hay tanta superficie. El tiempo se extiende
pegajoso, crece más allá del tiempo, surca un siglo
de oscuridad o resucita
en la mejilla de una muchacha desnuda.
 
Oh, la nieve ha preservado
su color entre los restos de otra Primavera. Los ojos se rifan la sangría de la luz,
orillan su entusiasmo y fingen una cremallera de movimientos torpes.
 
Música y realidad, nada se parece a esto, esto es un árbol,
la explotación de los sentidos, el aura
sentimental; decías que la felicidad no era incorruptible —no andabas
en aquel juego— ni podía comprarse con notas de futuro,
que ni siquiera alcanzaba el efímero rango
del verso que se olvida.