dos pasajes a la playa de los ángeles

Con un poco de vergüenza

se lee el poema (cuando el poema es de amor).

El poema de amor cuelga de su rama perfecta, no se desmorona, finge su caída,

pero aguanta incluso el conteo de un lejano

campanario, la turba ajetreada de las abejas golosas, el añejo perfume del anochecer. Jordan y su mejor amiga

repiten un nombre, ríen con un poco de vergüenza, porque el poema siempre

hace algo de gracia (cuando el poema es de amor).

Las chicas han subido a un avión varado en el desierto, se disponen a viajar a otra

ciudad de Los Ángeles. Tienen el mar a un lado, como un pensamiento

ajeno, divertido; las olas sestean en la plácida memoria del océano, se repliegan y lanzan su frescura otoñal hacia un metro

cuadrado de recuerdo, desatan la sonrisa del ayer. El pasado

se curva –como todos los besos–, acaso sirva a una multitud de labios, una paleta de carmín.

Verso a verso, el poema ha declarado la guerra

al mañana tranquilo, al paseo tranquilo bajo el sol y las hojas, la noción

literaria de un espacio protegido por la bondad de la naturaleza, rendido a la trifulca de un dios apaciguado. El amor

se triplica como en un milagro independiente,

vuelca una pócima sobria en la vena sangrante de la aurora, sus ojos aumentan de tamaño como libros recién

escritos por una mano desmañada.

Jordan ha formado una familia con diez pájaros de nombre impronunciable. Y se ríe. Pero el nombre

en el poema es otro, y libra su batalla en la frontera, es un contrato con la oscuridad. (Cuando el poema es de amor) la poesía

roza el espectáculo, hace cosquillas en el alma, termina de arruinar el primer baile y monta en su jet

privado con destino a la playa de Los Ángeles,

donde quiera que esté.