gestalt

En el Parque las nubes eran un toldo de napalm,

gestando. Harto que ha pasado el tiempo, ha decorado la norma de la monotonía. La norma

es la búsqueda, el apartamiento, el cuerpo ausente

de la eternidad.

En el lago de fuego la rosa decanta su hermosura, desliza un ágata

en el bolsillo del aire. Oh, allí el aire es un alma que viene, se desmorona como negativa, como

propiedad. El infierno es un teatro desplazado hacia el rojo, tiene de todo para nadie: surtidores de ácido,

sangre modificada, monstruos pensativos. El mal se supone que es un trance y suelta un poco de amor por las costuras,

sangra un poco de amor.

Hace frío en el estudio, los libros arrojan vaho, aliento

desmenuzado en granos de oro, símbolos de hielo; suena, característico, el piano del deseo

recobrado, y el sonido recorre la longitud exacta hasta acordarse.

Más que surrealismo, prestidigitación, hologramas que valen un mundo

alternativo, la edición monolítica del universo opinable; por ellos transita un flujo de rameras y predicadores,

caravanas ausentes, tan antiguas. Como el calor que muerde el talle

azul de las palmeras.

Sí. Los árboles corrigen su monumental estilo, fracturan

el eco de la rama, la suposición del espacio, ese vacío contractual y estático. Al sur se escucha el sordo

acento de la aviación que retorna, es el reflejo del sonido a la velocidad del trueno; es un dejarse

ir de todas las maneras. Alzar el vuelo ha de doler un poco,

tiene que ser como dejarse ir hasta el amor

con un diamante falso en el bolsillo.