zero

Un malentendido

grotesco. Ni profesores de canto, ni asesores teatrales; la declamación

es un arte molesto, prohibido en el Parque. Las chicas cantan, no declaman, observan

la melodía de la tierra, se ponen los cascos,

y pelean.

Guerra por todas partes, entre la hierba y el Sol, entre las nubes y el tiempo. No parece

tiempo, pero pasa, se entretiene con el aire, comercia con la luz. Oh, cantan

los pájaros al mediodía, los insectos arrullan el paisaje nocturno, el lago

permanece intacto como un tesoro de otro mundo y su voz

acarrea el peligro de la lluvia, la necesidad de un mañana real.

Cero poesía, cero espectadores, Zero. Ningún

procedimiento especial, la noche se concibe, se deletrea en silencio,

la claridad, la tormenta, el espectáculo del viento, esta naturaleza que arma su jaleo en perfecta ignorancia,

pura y ajena frente a la literatura y su potencia.

Ahora que abruman los milagros Destiny recorre descalza un cauce

seco, pisa la arena de las dunas, el rostro magullado de la sangre, de la carne, y sus ojos

destellan como astros minerales, blanden el oro de su encanto, la inhumana

precisión de su infinito desprecio, todo su Amor.

Habladle al oído de vuestra poesía,

contaminad la pulcra esfera que contiene su aliento. Vuestra

palabra es poca, no dura lo suficiente, apenas mejora el rumor

incisivo de la aguja, el llanto del estanque, la muda ceremonia de la incomprensión.

Decidle a Emily que la comida está en la mesa, no importa

quién. Que la cama está hecha y el fuego retuerce su confianza en la madera y el agua,

que fueron otras manos, otros labios, otra fuerza, que fue la poesía,

alta como el cielo de junio, la que seguía, descalza, el tibio funeral de la belleza.