en marcha

El poema echa a andar.

Habla de aquello que conozcas, aconseja el maestro.

Destiny concluye: escribe sobre todo lo que ignores por completo.

Uno adiestra funcionarios, la otra cría apóstoles.

El poema no es el espejo del recibidor ni pretende justificar hábitos

sentimentales, no necesita que nadie se identifique con su apuesta; es la tierra prometida. Va.

Amanece en el Parque. El Parque

amanece despierto, púrpura y oro. Un ojo púrpura. Acudimos a la puesta de largo

de la aurora, la quinceañera del vértigo. El Ángel toma nota de la velocidad de las cadenas,

se atropella un poco, cuenta antenas con los dedos, azuza una horda de zombis

guionizados hacia el inconsciente narrativo.

El poeta tiene en mente una belleza pirotécnica, un cruce entre

batallas navales y otros espacios concentrados en su historia. La palabra fluye por el desagüe a guisa de palabra

cierta. Pero todo es falso como el amor que fluye por la historia, como los ojos morados de la navidad.

La ignorancia nos mantiene vivos. El verso actúa de destacamento

contra la injusticia social, viene a ser un dique, es una muralla, actúa con un cierto

sopor calculado, soporta una violencia calculada, democrática y social, un estado derecho

como una vela.

Habla de lo que sepas o calla para siempre. El Parque anochece con un ojo puesto

en la luz gaseada del crepúsculo, un ojo violeta. Anochece y ya es un coma inducido por el arte lo que aguarda

tras el filtro agónico de la expiación. El artista

lleva un nombre de clase, coopera con la policía en el rastreo de las malas conciencias,

su obra es el parvulario de los odios, la cantinela de dios.

Entonces Destiny dijo a sus discípulos: sabed que la verdad es un fardo de nubes a la espalda del tiempo.

Nada sobre el amor, sobre la posesión o el deseo. Ninguna cosa,

cosa alguna; y así el día fue cayendo como una máscara rota

mientras la rosa fingía su destino culpable.