sandiego1980

Destiny racializada, exiliada en un lugar del mundo, una nación prosaica, una rosa

voltaica. El milagro es uno, no hay más; la vida es para acomplejarse: si la policía te para, algo

habrán hecho.

Ondea la bandera contra un cielo lechoso, hay una carretera

hacia ninguna luz, un camino estrecho, hondo. La muchacha camina descalza para evitar la piedrecilla

en el zapato de charol (previsora), y el polvo es una reminiscencia. Locales

abiertos como si las puertas hubieran sido abolidas, como si fueran las cinco de la tarde,

solo salones de billar y talleres mecánicos, solo especialistas en el taco y el reprís. Luego –nunca– una soledad

tan despoblada como un poblado callejero, sandiego en los ochenta, litros de realidad

formando una charca turbia para animales salvajes.

Si no había que comer, entonces

aparecía el pan de cada día, duro como si fuera de ayer. La música

triunfaba en el andamio de la noche, bastaba su arenga para confraternizar. El verso ahorcaba

su alzacuello e impartía una bendición socialista. Ella y su vestido blanco,

dos metáforas a la carrera, dos puntos en el índice de la celebración, manchas desde la altura.

Antes de que el aire demostrara su acento marginal, Destiny fue

ella contra el mundo, rosa firme; su piel era un tesoro sin cofre del tesoro, su aura era perfecta sin ambages,

tan desestructurada. Ahora, hay un lugar imaginario y fértil, el jardín

excelso, beautiful como una mariposa entre los dedos, una extensión del todo ajena,

país de muchos, pero solo, un solo país imaginario para el perfil exacto

de la ausencia.

Ya no te paran por la calle, ahora es el rap el que aúlla y taladra, pasea con su maleta del Hop,

influye en el espectro con una medalla de humo. Aquí, una república

sorda, la gracia por bandera, la conmoción de una sed por fin conmovedora. Bajo la claridad

extenuante de una estrella feliz, una estrella en Venice, bajo un arco de silencio, sombra

apegada a la niebla. Ahora un reflejo de su alma haciendo sombras como un púgil constante, fiel

al gancho eléctrico de la nostalgia, a lo que no ha pasado porque el mañana acabó sin estado ni forma,

sobrenatural como un billete falso en la mesa del príncipe.