diciembre

 

Diciembre ha plegado sus alas
en el décimo aniversario de la noche. El cercado
remite a un cielo infinito.
 
Desde el rasante oblicuo
de la hierba puede sentirse el vaivén, el viaje del espacio. Hasta un norte
dorado y tan cercano como un espejo
donde las gotas de lluvia tuvieran
su hogar en la palabra.
 
Tosen los árboles su catálogo de hojas,
destellos que verdean anunciando el soborno de la luz; oh, hay
un extranjero en el paisaje:  
viste como un príncipe,
pero no pasa nadie.
 
Llueve sobre la playa
mínima que ha creado el feliz trasiego de los párpados, sobre los tejados aupados
en el tiempo que contempla su futuro con arrobo.
 
Nada como la soledad para sentirse
al margen de la esencia, la intimidad de un verso para verse rodeado de nubes,
aro de sombra que rueda
y se contiene.
 
 

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Pájaro de curvas alas,

embalsamado de espacio,

¿quién te ha visto en las aladas

cumbres sepultar el canto,

 

desentrañar madreselvas,

unir ramos derretidos

de rosas en pie de guerra

con relámpagos nativos?

 

Esta sombra que amanece

en tu garganta y se anima,

ávida muerte que siente

la gravedad de la vida,

 

es la misma que hace al verbo

retroceder por los ojos,

besar la piel del desierto

y en la luz tocar el fondo.

 

Viajas por fuera del aire

acelerando el futuro

y el cielo en tu voz se expande

hasta repoblar el mundo.