humo en la palma de la mano

Restos de ciudad acuchillan los sótanos despiertos,

negros animales salpican la noche, se aclimatan al exilio tenebroso.

La policía transita los barrios que han elegido el silencio,

han firmado un pacto de silencio.

Dos jóvenes se esconden bajo la sombra de un ángel caído.

En la calle se respira una mezcla de piedra y alquitrán, humo y miedo,

un terror psiquiátrico a los cielos que se desangran en lluvia y tiempo oscuro.

El vaho que sube en columnas petrificadas se confunde con la niebla

que empaña los cristales rotos. Las miradas confluyen en una gota de sangre.

Una mujer hermosa camina por la acera engatusada;

lleva las uñas pintadas de rojo corazón,

a juego con el creativo resplandor de su corona,

oculta la sonrisa tras un velo precioso de estremecedora nostalgia (su anhelo).

El aire ¡pesa tanto! Cirros de porte comatoso acribillan los pulmones de la infancia.

Nadie duerme bien. Los viejos agonizan lentamente -como siempre- ralentizando

todos sus procesos como si ya no fueran seres humanos cada uno con su sombra.

La policía acumula pruebas contra la justicia. En parte, los chavales suspiran

cuando se equivoca la luz, sacan conclusiones.

La atmósfera del sueño invade las conciencias.

Se está fraguando un retorno al origen; la cadena se rompe, golpea, duele.

La mujer se parece a su nombre. Sus piernas nacen del asfalto poderoso,

gritan su caricia de seda, susurran frente al espejo ardiente.

De sus labios, brota una palabra capaz de levantar el vuelo. Su silueta se bambolea

a todo tren en los escaparates, como si quisiera convencerse de su encanto.

Concluido su escarceo, la banda se reúne: una hoguera en la palma de la mano.

Solamente el alma de los automóviles brilla con luz propia.

A la vuelta de la esquina, una lanza térmica lobotomiza montañas de oro,

un gato entona su maullido profético.