agrio

Corred, la sombra ha tropezado,

hay una oblicuidad siniestra en la palabra, una protuberancia ante la luz. El Parque

ha retornado a su indolente simetría, esa zanja perpetua de las obras, ese olor a polvo

inteligente.

Hay tejas por el suelo, algo de sangre se licúa en el espejo,

resplandece como una bendición acalorada; la tapia concentra

su seriedad mural, imprime un significado iconoclasta. Hay vallas por los suelos, ladrillos carcomidos,

miseria que se reconoce por su atuendo, un manual de azulejos estrellados contra siete

conatos de infortunio.

El casco del obrero refleja una autoridad estival, a su lado, unos guantes tan usados,

una mala noticia, un verso corregido a destiempo. La unanimidad de la conciencia (se produce)

cuenta como una verdadera antología.

Hay toldos por el suelo, todo vuela, las hojas, las hojas del periódico de ayer, las hojas del periódico de siempre.

Voces que venden aire a peso de oro, reclaman una muestra del instante,

voces apagadas que rememoran otra claridad, otro despertar distinto de la vida,

otra ausencia distinta de la muerte.

De pronto el Ángel ha rebatido su postura de Ángel y ha puesto el dinero encima de la mesa,

ha puesto el pan encima de la mesa para todos, ha musitado lo contrario a una oración, un rezo disidente,

un credo agrio que luego se volvía hacia la noche abierta derribando una luna de monedas de plata.

Ha reemplazado a su padre por el padre de todos.

Soñad; la sombra ha tropezado en la mañana,

la montaña ha difundido su roca al pie de la ribera y el agua se ha lanzado

contra el viento descimentando un montículo de nubes sembradoras. Ah, esta luz halógena del espacio a medio hacer,

esta melancolía súbita, este sueño de caer

rendido después del trabajo y este día de ayer que llega tarde.