migas de la creación

Ángel con nombre y apellidos,

tan indecoroso, propio de un alegato

pordiosero, expresado con esa voz golondrinesca de los predicadores novatos. Vicarios,

como el porvenir.

Todo tiempo ha pasado. El futuro es un pasado in péctore,

en prácticas, vicario o becario. El pasado tampoco nos pertenece, es un tiempo muerto.

Refocilarse, acoplarse, retenerse y estallar como una supernova

es difícil. El Ángel ha reproducido

actitudes humanas, se ha licenciado en persecuciones, en desinencias, en genealogía (nada genital).

Dicen que el Ángel firma los documentos Destiny® –la ® es como la L del carnet de conducir

(almas). Es quien ocupa el pescante de la diligencia y escapa a toda máquina de los forajidos,

es el forajido Watson pleiteando

con su testamento, eligiendo una muerte dulce.

Suburbial, sensacional, la homilía de hoy ha sido Altisonante;

salían muchos hombres sabios, mujeres eruditas, salían parejas

bíblicas, jesuíticas, algo indecoroso con nombre y apellidos, migas del Génesis y su beatitud

forzosa.

Decir siempre es decir la mitad de la mitad, es confesar bien poco, concluir

por lo bajinis, suspender la credulidad de la materia,

o tomar los hábitos malsanos de la libertad.

En la esquina del Parque –siquiera un fulgor real de la Avenida, uno de los suyos–,

el Ángel insinúa, endosa, golondrinea su mercancía –santa vicodina–, su verecunda palabra

atea. Ha difundido la verdad y apenas la escuchaban, apenas alguien

en su sano juicio.

Solo una muchacha corriente (señor juez, algo sumamente extraordinario),

solo una persona en sus cabales, un accidente temporal,

testigo de cargo de la creación.