dársenas de imaginación

Tomamos el nocturno desalmado, tren que infunde los valles y los puentes.

Nuestra locomotora lleva el viento de cara, desciende tanto

que arruina el nivel del mar, se despide del cielo encapotado, corta la respiración de las abejas.

El tren desata su humareda triunfal, es puro movimiento

triunfante, archisabido es su movimiento, así funciona su ecualizador paisajístico apaisado, su artesanía

siglo XIX, oh, sus crímenes contra la Humanidad. En cualquier pasillo del tren

aparecen los fantasmas de las maravillas, qué maravillosos

y trágicos, cómo fanfarronean su viveza.

Ahora, hic et nunc, consta una parada

programada, se trata de una estación invernal, something so. Tenemos la noche encima,

el invierno a la espalda, la negación del tiempo que hace: un calor

intravenoso, superfluo, un tórrido otoñal

vivito y coleando como un pájaro muerto.

Sobreviene una detención indelicada –stop resisting!–, pasamos por un tramo

ful, las vías carraspean, parece que suben una cuesta

penosa por la vía rápida, parece que alguien arroja algo por las ventanillas, parece que se arrojan

varios pasajeros vestidos de domingo o con una flor en el ojal.

El luto es natural para los trenes, la sospecha

arbitraria es afín al recorrido; la Luna es la sospechosa habitual,

se trata de un principio de autoridad romántica, un principio de realidad.

Nos vamos por la tangente corporal del Ángel, con ese crudo balanceo de alas nuevas,

ese estruendo rompedor de ultrasonidos perrunos. El menú,

mejorable, la vida, inmejorable. La vida se recoloca o se acomoda, quién sabe,

prepara alguna sorpresa; la vida es un fardo que oscila

o pende de una rama alta igual que un suicida con dársenas de imaginación.